jueves, 29 de agosto de 2013

OJOS TRISTES


Ojos tristes
De mirada clara
Ojos tristes
Que ya apenas, sienten nada

En el brillo de tus ojos
Y la melancólica mirada
Se puede ver el dolor
Se ve tu ilusión derrotada

En el fondo de una botella
Apuraste el orgullo que te quedaba
Desde que se fue ella
Piensas que ya no queda nada

Tus amigos ya no están
Solo la llaman a ella
Por un error fatal
Tu estigma ya se sella.

Solo te queda escribir
Porque la cosa anda jodida
Para poder resistir
La dureza y el dolor de tu vida

Jamás pediste que volviese
Porque la invitaste a que se fuera
Pero todas las noches la extrañas
Su fragilidad y lo dulce que a veces era

No la pudiste ayudar
A pesar de haberlo intentado
Los demás jamás llegaron a sospechar
Que su problema, te había desbordado.

Ahora ya no importa
Vuelves a saborear tu soledad
La misma que inexorablemente
Regresa por navidad

Ojos tristes escriben poemas
Desde el fondo del corazón
Para aguantar las penas
Aunque muchos lo piensan, jamás fuiste un cabrón.

Doktor Jeckill 2003.

HA NACIDO UN DISIDENTE.



Hoy es el primer día del resto de mi vida. He dejado el trabajo con el que sufría desde hace bastantes años en silencio (al igual que el anuncio de las hemorroides) y que me tenía prácticamente esclavizado. Noches sin dormir, días sin descansar, un horario que me requería 24 horas, 7 días a la semana, un hijo que llamaba “papá” al vecino de arriba, follar menos que un casado y un salario que mes tras mes, en vez de aumentar, disminuía tan espectacularmente como una picha en agua helada.
Si a eso se le unen las deudas del juego de la vida y de ”perversiones” varias que absorbían incluso a veces más cantidad que mi salario percibido, nos encontramos con la situación de alguien que no vive mas que para trabajar para el puto banco, pagar multas e impuestos y carente de alicientes o cualquier tipo de calidad de vida .

He de agradecer el apoyo incondicional de mis hermanos de la moto que siempre me apoyaron, de otros amigos de la ruta que siempre lograron arrancarme unas sonrisas entre cerveza y cerveza, de propietarios de tiendas custom que me han fiado durante meses el pago de artículos de su tienda, de los dueños de los bares en donde casi siempre mi ultima frase era: “Apúntamelo en la cuenta”, de mi mecánico habitual que con clientes como yo, acabaría en el psiquiátrico. También a todos aquellos amigos que año tras año me invitan a sus concentraciones y a los que aún no he podido visitar muy a pesar mío y por último, a mi pelirroja, a la que siempre toco las tetas en público pese a los cabreos que esto la produce.

He decidido probar suerte y cambiar de tipo de vida y de curro. No sin antes estar algún tiempo “atando cabos sueltos” y tratándome de relajar un poco del cansancio y la amargura de los últimos tiempos. Tengo tanto que escribir y tantas fotos que hacer que no sé por dónde empezar . Después de esto, tal vez, me marche de este país que tanto se asemeja a la vivienda del comic “13 Rue del Percebe”.

Estoy hasta los cojones de pagar impuestos, intereses de demora y demás “óbolos” para tanto hijoputa que anda suelto de origen nacional, extranjero o magrebí y a partir de ahora, lo poco o mucho que pagaba para estos menesteres (soy un convencido y confeso practicante de la objeción fiscal), me esforzaré especialmente para escaquearme de su abono.

Nunca este puto gobierno me ha ayudado en lo mas mínimo ni a mi ni a mi familia. ¿Por qué voy yo a tener que pagar las comisiones de los políticos, los sueldos de los que no trabajan (ni pretenden hacerlo), los agujeros de la carretera, la condonación de la deuda de países que se han hipotecado con la compra de armas y lujos para su clase dirigente, los guardarrailes asesinos, las pinturas deslizantes, los abogados de criminales, el exilio vacacional de terroristas palestinos, los Ferrero Rocher del señor Embajador, las mezquitas de determinados inmigrantes, las ayudas sociales a todos esos putos parásitos que vienen “a trabajar” mezclados con trabajadores extranjeros y que es lo único que no hacen, las paternidades numerosas de descerebrados que no tienen medios económicos y que pretenden que yo les pague la educación de sus numerosísimos futuros marginales, la inútil policía local de algunas grandes ciudades destinada casi exclusivamente a recaudar fondos para el consistorio que les contrató a base de atropellar los derechos del ciudadano, el ejército de guardaespaldas que poseen los políticos que a cambio de unos mas que dudosos “intereses económicos y sociales” que se supone que nos proporcionan.

Hay demasiados moros que desembarcan en nuestras costas todas las noches (negocio cojonudo para algunos). Los negros, que ahora se llaman “subsaharianos”(¿?), ni desembarcan, porque como ya han pagado el “viaje”, no son de su misma creencia socio-religiosa y no piensan invadir a nadie, los arrojan por la borda con la intención de que se ahoguen ( y luego nos llaman “racistas” a los “occidentales”) La gran mayoría de estos “Sres. árabes” son “propiedad” (según dicen ellos mismos) de cierto rey-gobernante de mas que dudosa actitud frente a su propio pueblo y frente a los pueblos de su entorno mas próximo, el cual nos está declarando la guerra descaradamente (Remember “Perejil”, ”Polisario” ,etc) y nosotros acogemos a la avanzadilla de esa ”invasión” con ayuda humanitaria y alojamiento (y si son gendarmes o soldados, se les invita a desayunar tras un intento de invasión militar) ¿Qué es lo que falla, quien está mal de la puta cabeza? ¿Estamos volviéndonos todos gilipollas?. Por favor, que alguien me explique esta película porque yo creo que me he perdido.

Por supuesto que se me tachará de xenófobo, de racista, de inhumano (no del grupo musical), tal vez incluso de traidor. Pero ¿Es que acaso soy el único que piensa de esta manera?. Miremos dentro de cada uno de nosotros y el que esté libre de este pensamiento o al menos de la sospecha, que “tire la primera piedra”(Incluidos los inmigrantes decentes). De todas formas, he de reconocer, que me haría muchísima ilusión ser declarado “Persona non grata” por gobiernos como el marroquí o argelino. Yo, soy así.

Decía un refrán: “Nadie es racista hasta que su hija sale con un negro”. A mí, personalmente me la sudaría que mi hija saliese con un tío estupendo, que sepa estar, con estudios, cultura, un buen trabajo y mejor corazón aunque fuese negro. Pero no con un vago, criminal, borracho, hijoputa, trapicheista, cabrón y marginal negro. ¿Alguien nota la diferencia? ¿Alguien nota la diferencia de este país?. Algunos melancólicos sí se dan cuenta y recuerdan con tristeza y añoranza “Cuando España era España” , los abueletes podían bajar a la calle sin miedo y los turistas disfrutaban tranquilamente de su estancia en el país de la sangría, el flamenco y la polla española.(Y no me refiero a la época facha precisamente).
Hace tan sólo unos años, Madrid estaba considerada como una de las capitales mas seguras del mundo y era un magnífico destino turístico. Ahora, posee el triste record de ser la ciudad europea con mas criminalidad y mas muertes por violencia en lo que va de año y son pocos los japoneses, americanos, etc que se aventuran a visitar esta ciudad. Esto es un hecho y que esta situación es debida a la inmigración de criminales ya reconocidos por la policía y jueces de sus países de origen, es también otro hecho no debatible.

Desde este mismo momento me declaro apátrida hasta que algún gobierno honrado y con dos dedos de frente me proporcione asilo político. Me avergüenzo de este país de “charanga y pandereta” que se esconde tras la hipócrita careta de la “tolerancia” para encubrir la especulación. Que no se moviliza cuando nos estafan charlatanes de feria al mando del estado, de cargos relevantes con capacidad de decisión sobre nuestra forma de vida, de grandes grupos bancarios o multinacionales, etc. hipotecando nuestro futuro y el de nuestros hijos, ya sean legítimos o no.
De un pueblo que tiene fama de indomable y bravo (y de unos extranjeros que vinieron buscando paz y prosperidad con la mejor de sus intenciones) pero que sin embargo se está dejando invadir, matar, extorsionar y vejar por parte de unas “Presuntas fuerzas hostiles”, de una manera vergonzosa sin que nadie haga nada por evitarlo y que algunos incluso lo toleran, aceptan y encubren a sabiendas, porque se están enriqueciendo por ello, directa o indirectamente o con la ilegalidad de numerosísimos inmigrantes e impidiendo incluso la labor de la Policía que se ve con las manos atadas. Esto si que es “El silencio de los Corderos” y no la película de Jodie Foster.

No estoy en contra de la emigración e inmigración, siempre que se cumplan unas básicas normas sociales, legales y de convivencia del país receptor y que esos emigrantes pasen por un “filtro” tan riguroso como sea necesario con el fin de garantizar la optima calidad de vida de todos los afectados. Garantizando que el inmigrante no sea un delincuente ni se vea en la necesidad de convertirse en uno y que la remuneración profesional que este perciba por el trabajo que realice, sea de idéntica cuantía y condición que la de sus homólogos profesionales del país que le acoge, impidiendo así notables diferencias sociales, comparativas, recelos de la población receptora, especulación laboral por parte de empresarios sin escrúpulos, etc. Pero claro, a muchos ”señoritos” esto no les interesa. Se “forran” a costa de los becarios universitarios y especialmente de los trabajadores extranjeros. Los tienen pillados “por los huevos” y además siempre serán estos los culpables de cualquier desgracia o problema que ocurra y sirven como presión para que los trabajadores “locales” perciban un salario mucho menor del que percibían hace unos pocos años. Este país es el verdadero paraíso de la especulación y el “chanchulleo” y a muchos no les interesa que esto cambie.

Pero claro: ¿Qué podemos opinar en una sociedad en la que el ladrón tiene todos los derechos y la víctima debe demostrar serlo hasta la saciedad para que finalmente (en caso de condena) la pena sea de risa o los “beneficios penitenciarios” hagan de la breve estancia de los culpables, verdaderamente unas cortas y placenteras vacaciones? ¿Verdad violador de pirámides?, ¿Verdad Roldán?, ¿Verdad Mario Conde?, ¿Verdad etarras?, ¿Verdad Sres. Ex -ministros?...
El señor del bigote, se limita a mirar hacia otro lado (Ignoro a que lado, porque hay mierda por todos ellos) y cita su famosa frase: “España va bien”.

¿Y que podemos decir de unos medios de comunicación absolutamente parciales y que mantienen a la población “aborregados” con chismes sobre folclóricas caducas, putas varias y corruptos con un mas que dudoso “glamour” y que en sus noticias hacen un alarde envidiable de capacidad novelesca, ya que las informaciones ya ni se manipulan. Directamente se inventan o “desinventan” dependiendo del interés del grupo de poder que dirige el medio en cuestión?. Como diría de nuevo “el del bigote”: -“Cero patatero”.

Señores: Paren el Mundo que yo me bajo. Estoy buscando trabajo en algún país del “Primer Mundo”, así que acepto ofertas para trabajar en dichos países con status de “exiliado”. Joder!, a este paso me veo compartiendo piso con Shalman Rushdie.

Doktor Jeckill.(año 2002).

miércoles, 21 de agosto de 2013

Prescindible

viernes, 17 de mayo de 2013

NO ME QUEJO.


No me quejo de lo que siento
Pero no puedo evitar que me duela.
Se que la vida es así de perra
Pero duele cuando te desgarra su mordisco.

No me quejo de sentir tanto amor
Pero me quema como fuego la brasa de su recuerdo.
Tanto tiempo soñando con algo así,
Que cuando ha llegado, el miedo lo empuja a pasar de largo.

Sentado en la orilla de la nada
Sueño despierto y respiro sin aliento
Aguardando una señal
Que me dé la oportunidad de estar contigo.

Nadando en el color de tus ojos,
Impregnado del olor de tus cabellos.
Deslumbrado por el brillo de tu sonrisa
Y arropado por el tacto de tu piel.

Pasan las horas y sigo soñando
Con que vengas a mí, para quedarte.
No me quejo de lo que siento
Porque en el fondo es lo que da a mi vida aliento.

Doktor Jeckill. 17.05.2013

martes, 2 de abril de 2013

NOCHES DE BOURBON & BLUES


Los kilómetros pasan inexorablemente bajo las ruedas de mi vieja moto. No recuerdo exactamente desde hace cuando tiempo ya.

El asfalto y gravilla son testigos mudos de mi viaje de Ulises. Purgando mis pecados. Condenado a vagar por la carretera por una eternidad.

Bares de carretera, gasolineras, sucios lavabos de área de servicio… Miradas desconfiadas y curiosas que escudriñan a través del polvo de mis vestiduras.

La vida nómada del que a ya, nada le queda. La vida nómada del fugitivo, del paria social, de quien perdió la esperanza pero no el orgullo.

Bajo la lluvia y bajo el sol. Jornada tras jornada del viaje que mecánicamente traslada mis doloridos huesos de un lugar a otro, sin rumbo definido.
Parando de vez en cuando para efectuar alguna reparación o realizar algún trabajo esporádico o de temporada con el que poder subsistir durante algún tiempo mas.
Durmiendo bajo la fresca manta de la noche estrellada y amaneciendo con las gotas de rocío poblando mi bigote y mi perilla en algunas ocasiones, o en una sucia y destartalada habitación de pensión de mala muerte en otras.

Recuerdos de una vida intensa y rápida… muy rápida. El ejército, las noches de bandas de motoristas, noches de cerveza y rock and roll… Que con el tiempo y la escuela de la vida se han convertido en noches de bourbon & blues en calma soledad.
Recuerdos de amigos que ya no están, de mujeres que no volverán, de familia de la que apenas me queda…
Los molinos de viento me saludan desde lo alto del cerro y niños de ojos enormes desde los asientos traseros del coche de sus asustados progenitores.


El sonido ronco del motor de mi montura y el frio destello de sus piezas metálicas son mis compañeros de viaje. Son los que pintan el cuadro que representa la escena de roadmovie en la que se ha convertido mi existencia.
Hace ya demasiado tiempo que no me visitan los demonios. Hace tiempo que juego al póker con mis fantasmas y ambos hemos aprendido a bromear mutuamente cuando descubrimos que vamos de farol…

Son las noches de bourbon & blues las que entonan la canción de mi vida y que describen la escena de cunetas, viejos pueblos, obstáculos, viejas amistades… Aunque también de los ojos de aquella mujer… Todos ellos quedaron atrás. Tan atrás que apenas puedo vislumbrarlos a través de los espejos retrovisores de la moto de mi recuerdo.

Decadencia en estado puro. Arrugas en la piel curtida, el olor añejo del cuero & el metal y secretos dolores articulares en cada hueso de mi cuerpo exteriorizan a la perfección el estado en que se encuentra la salud de mi alma.
Y esa mirada soñadora, perdida y vencida de músico olvidado. De viejo perro sabio que vaga por los caminos. De orgulloso guerrero mil veces vencido… aunque jamás en el campo de batalla. Y el reflejo en los ojos de mil noches de bourbon & blues.

Doktor Jeckill. 02 de abril de 2013.