La estrella nautica

Rock & roll Train!

2012-01-09T17:38:00.002+01:00

Feliz 2012

2011-12-30T20:06:00.001+01:00

El negocio del hembrismo y la "igual-da" en España

2011-12-16T19:59:00.004+01:00

Reagrupamientos de presos, derechos y tomaduras de pelo que ofenden

2011-12-11T17:37:00.000+01:00

una ardilla podria recorrer España desde la cabeza de un gilipollas a otra, sin tocar el suelo

2011-12-04T17:07:00.001+01:00

Por si acaso...

2011-12-01T17:06:00.003+01:00

Acabando el día.

2011-12-01T13:00:00.003+01:00

Son las siete de la mañana. Fin de semana.
Camino por pasillos vacíos y escucho el sonido de mi propio paso acelerado. El murmullo de unas escaleras mecánicas que aguardan mi llegada unos pasos mas adelante y el hallazgo de los primeros seres humanos en la soledad del túnel de la estación. Devuelvo el saludo y comparto la mirada cansada pero complaciente de los muchachos que velan por la seguridad en la red del Metro de Madrid.

Vagones solitarios pero bien iluminados que se cimbrean en las curvas del túnel como las caderas de Shakira, hacen que prefiera sentarme en uno de esos asépticos e incómodos asientos de plástico que bordean el perímetro del vagón por su interior.

Pintadas de gilipollas egocéntricos que creen que expresan arte, cristales arañados por niñatos sin civilizar, medios de salvamento o evacuación maltratados y deteriorados por esa misma “fauna”...

Sentimientos de aprobación hacia los trabajadores del metro y desaprobación hacia los usuarios que encuentro de cuando en cuando. Chavales que no superan los veinte años de edad, completamente borrachos que dormitan (cuando no roncan directamente), al borde de la inconsciencia absoluta, recorriendo la línea ferroviaria de fin a fin, usando el vagón como improvisado dormitorio resaquil.

Al salir de la estación, me abofetea en toda la cara un fuerte y hediondo olor a vómitos. Mas borrachos, fumetas y perroflautas en el exterior de la estación de Tribunal, mientras que los operarios del ayuntamiento limpian denodadamente y con esfuerzo, toda esa montaña de pis, vómitos, envases vacíos de bebidas, colillas de cigarros y mierda variopinta que los allí presentes aún arrojan a los pies de los barrenderos con relativa mofa y desprecio.

Bromas entre desconocidos e intentos de confraternizar en medio de eflubios alcoholicos que les hacen resultar patéticos a los ojos de quienes no se encuentran en su mismo estado (los menos).

Continúo caminando calle abajo con paso acelerado. Hace un frío de pelotas y tengo que esquivar continuamente a grupos de mas borrachos que, envalentonados por el abrigo del grupo, se golpean accidentalmente como estúpidas polillas o rompen deliberadamente, todo lo que se encuentra en un radio de distancia de unos dos o tres metros a su alrededor.

En cada esquina, como si se tratase de mobiliario urbano puesto por el ayuntamiento, chinos cargados con latas de cerveza y bolsas con algo caliente para comer. Puntuales durante la noche de fin de semana para atender la demanda de erráticos beodos que tras el cierre de garitos varios, deambulan sin rumbo concreto por las calles.

Un poco mas allá, saludo a las voluptuosas señoritas que ejercen el oficio mas antiguo del Mundo con la esperanza futura de pagarse un viaje a Thailandia y realizarse una operación de cambio de sexo (ahora llamado “género” por las hembristas) y que suelen ser la primera sonrisa y palabra amable que recibo por las mañanas cuando salgo a trabajar muy temprano desde hace años.

Llego a casa. Por fin, tras setenta y dos escalones de ascenso por unas viejas escaleras de madera que antaño vieron la suela de los zapatos de hidalgos y villanos de varios siglos, giro con la llave la cerradura de seguridad y penetro en la calidez, el silencio y la paz de mi hogar.

Unos ojillos inquietos y atentos, enmarcados en un rostro peludo, me aguardan a los pies de la entrada esperando una caricia y un saludo. Sandokán, el gato, que con poca cancha que le dé, intentará jugar pegándose conmigo durante un rato mientras me desvisto.

Una voz que llega desde lo alto del dormitorio me saca de mi mundo. “Cariiii, vén”. La frase se repite como un ruego lastimero de un ser de ultratumba.
Pero no es tal, sino Carmen, que me llama desde la cama, sumida aún en alguna de las fases del sueño, que busca el contacto epitelial con mi piel, bajo las sábanas.
Acaba el día para mi, aunque paradójicamente, en breve comience para el resto de mortales.

Doktor Jeckill. 2011.

Contra la industria artificial del "maltrato a la mujer"

2011-11-25T17:08:00.002+01:00

Creo que nadie justifica la violencia contra la mujer....... ni contra los perritos, los gatitos, los ancianos o los niños. Hasta aqui todos estamos de acuerdo.
¿Por que entonces se incita públicamente con linchamiento mediático incluído hacia los hombres INOCENTES, pero acusados de violencia contra sus parejas?
El negocio hembrista, que ha apoltronado a cientos de tipejas (y tipejos) en despachos institucionales con cargo (¡y que cargo!) al erario público y que tan solo predican el odio, la misandria y la persecución del hombre por el mero hecho de serlo.

Destrucción de familias, hijos sin padre, miles de hombres (Mas del 5% de la población masculina española afectada) arruinados, encarcelados, convertidos en parias sociales...
y TODO POR LA "PASTA".

Me cago en el dia internacional contra la violencia a la mujer con la misma fuerza con la que defendería a una mujer que esté siendo realmente agredida o maltratada.

En mi pasado ya lo hice y sacudí a mas de dos indeseables por ese motivo, pero también sufrí en propias carnes el calvario resultante de una denuncia falsa.

Soy un hombre fuerte y equilibrado emocionalmente, pero confieso que tal ignonimia sufrida, caló en mi, dejando una huella muy visible y marcada, de la que nunca podré librarme.

Que existan malas personas, no podemos evitarlo, pero no les demos ni el poder, ni el dinero, ni la justificación para lucrarse con la destrucción de personas inocentes.

NO A LA LIVG, NO AL SAP, SI A LA CUSTODIA COMPARTIDA DE LOS HIJOS POR DEFECTO Y NO A CONVERTIR A UN HOMBRE EN UNA MERA "HUCHA" A LA QUE SANGRAR.
Y SOBRETODO, NO A LAS DENUNCIAS FALSAS Y A QUE CAIGA DE OFICIO, TODO EL PESO DE LA LEY SOBRE ELLAS.

Tolerancia, laicismo y gilipollez.

2011-10-24T19:12:00.003+02:00

No soy católico. Ni siquiera soy cristiano. Pero tampoco soy ni ZP ni el Conde Drácula para que un chorro de agua bendita me queme la piel ni me desintegre al entrar en una iglesia.
De la misma forma, si me amenazas con un crucifijo o una ristra de ajos, me voy a partir de risa de ti y en tu cara ¡So RIDÍCULO!.

Respeto las creencias de quienes me respetan. No me molesta en absoluto encontrar crucifijos en la sala en la que me encuentro ni me hace sentir herído o incómodo en mi gnosticismo.

He asistido a algún funeral hebreo y he entrado en alguna sinagoga. Para ello tuve que llevar puesta una kippá como muestra de respeto hacia esas personas que me invitaron a compartir alguno de sus actos íntimos de fe.
Ni me quedé calvo ni me dió por irme a un kibbutz durante el verano.

De la misma manera, he entrado montones de veces a iglesias cristianas para admirar su estilo de construcción (románico, gótico, barroco...) o incluso, simplemente, a encontrar un poco de paz y silencio para pensar y meditar en una de esas parroquias de ciudad que son como un oasis de paz en medio del caos de hormigón y tráfico.

Por ello, no entiendo, ni apruebo, ni consiento, el ataque sistemático y las provocaciónes y faltas de respeto (que a menudo incurren en faltas y delitos tipificados en el código penal) hacia los cristianos y sus símbolos.

En tiempos de la república se quemaron iglesias, se saquearon, se violaron monjas, se asesinaron curas, se sacaron los cadáveres enterrados y se les hizo de todo...
Y veo que en la actualidad, vamos de camino a repetir la historia.

No me molestan los cristos, los crucifijos o las imágenes. Y por ello, voy a poner la foto de este bello cristo al que fotografié hace mas de un año.
A PESAR DE NO SER CATÓLICO NI CRISTIANO
Y me toca los cojones si alguien se siente herido en su sensibilidad anticlerical.

A fuerza de repetir hasta la saciedad una mentira, esta se convierte socialmente en una verdad. (Goebbels)

2011-10-19T22:42:00.003+02:00

El gobierno y su maquinaria propagandística ha conseguido estigmatizar a los hombres como maltratadores y a las mujeres como víctimas. Ha obviado que la mujer vive en un mundo lleno de peligros, al igual que el hombre.
Que algunas viven con sus parejas masculinas y que lejos de ser sus verdugos, son quienes las apoyan, las cuidan e incluso en algunos casos... las sufren.

¡Oferta de choque para tiempos de crisis!

2011-10-19T17:47:00.001+02:00

Estamos en crisis. Bajamos los precios y nos adaptamos a nuestros tiempos. Durante este otoño-invierno, tu book básico con 10 fotos de Doktor Jeckill 71 Photoworks, te lo haces por tan sólo 300 eurapios, incluyendo el retoque básico.
(La oferta no incluye maquillaje, peluquería, estilismo ni retoque avanzado).

Es el momento de cuidar tu imagen para obtener ese trabajo que buscas, ese casting que anhelas o esa pareja que sueñas.
Posibilidad de publicación en prensa internacional y promoción artística

No a la Desigualdad ante la Ley. ¡BASTA!

2011-10-19T13:12:00.004+02:00

Para IMPRIMIR en papel los dos documentos que aparecen aquí, pincha en los enlaces; una vez dentro, pincha arriba a la izquierda en "File" y, allí, haz clic en "Print (PDF)"

DECLARACIÓN de OBJETIVOS
https://docs.google.com/viewer?a=v&pid=explorer&chrome=true&srcid=0B3AC-CbsYGwbZmY1OWJhODEtMWU1Ny00NTk3LTg4ZDUtMzczMDUwNTU5MzBl&hl=en_US

DIVULGACIÓN: A USTED SE LE ESTÁ OCULTANDO QUE...
https://docs.google.com/viewer?a=v&pid=explorer&chrome=true&srcid=0B3AC-CbsYGwbYTM5YmMwZWQtMDNkNC00YjUzLWJiMzctZmI1NmYwYzE1ZDc0&hl=en_US

No a la Desigualdad ante la Ley. ¡BASTA!

DECLARACIÓN de OBJETIVOS

Llamamos a la ciudadanía española a movilizarse para el logro de los objetivos de esta declaración. La razón de esta movilización es que no es posible el debate público y abierto que caracteriza de forma esencial a una democracia. La democracia está bloqueada en España.

Exigimos:

1. El respeto escrupuloso al artículo 14 de la Constitución Española, que establece la igualdad ante la ley de todos los españoles, sin que pueda prevalecer discriminación por razón de sexo

2. La derogación de la Ley de Medidas de Protección Integral contra la Violencia de Género (diciembre/2004). Por tratarse de una ley sexista contra los varones que vulnera los principios de igualdad ante la ley y de presunción de inocencia.

3. El desarrollo de una nueva ley contra el maltrato (que persiga también, de una vez por todas, el maltrato psicológico) en las relaciones familiares y de pareja. Una ley que defina con claridad lo que es “maltrato”; que considere el “machismo” como un agravante que debe ser probado; que no castigue como delitos “de autor” (varón) lo que son meras faltas, y que proteja a los menores, los ancianos, las mujeres y los varones maltratados con escrupuloso respeto a los derechos individuales sin discriminación por razón de sexo.

4. La persecución del maltrato a los menores consistente en apartarlos de su familia sin motivo tras una separación o divorcio, recurriendo a menudo para ello a la manipulación psicológica de esos menores. Es intolerable que el Ejecutivo y el Consejo General del Poder Judicial insten a los jueces a no perseguir esto asegurando que “no existe” y que son reclamaciones de “machistas” y “maltratadores”. Es calumnioso y roza la prevaricación.

5. La apertura de un debate público y abierto en la sociedad española en torno a la violencia en la pareja y en la familia. Con intervención en los medios de comunicación y audiencia ante los partidos políticos de cualquier persona o colectivo que tenga algo que decir. Y sin la nada transparente imposición por parte del lobby feminista de su discurso único: totalitario.

6. La apertura por parte del Estado de investigaciones acerca de las causas sociales del inasumible número de varones que se suicidan en España, en especial durante los procesos de divorcio.

7. El respeto a los derechos de los varones denunciados. No son admisibles las detenciones policiales injustificadas, las medidas de alejamiento cautelar no motivadas de acuerdo a las exigencias de la ley, los juzgados especiales, los prejuicios ideológicos y sexistas de la fiscalía, la politización ideológica de los jueces, del Consejo General del Poder Judicial y del Tribunal Constitucional. Exigimos la independencia del poder judicial respecto a los intereses del Ejecutivo y del Legislativo. Y que se persigan de oficio de una vez por todas las denuncias que tienen todos los visos de ser falsas e interesadas.

8. Una ley nacional de custodia compartida “preferente” de los menores para ser aplicada en los procesos de divorcio.

9. Una auditoría rigurosa de las cuentas de la “industria del maltrato” en España desde 2005. En particular, del destino de ese dinero en las asociaciones feministas, los sindicatos y los partidos políticos.

10. La depuración de las responsabilidades civiles y penales a que hubiere lugar. Los atropellos y el maltrato institucional que se han producido en España desde 2005 no pueden quedar impunes.

No a la Desigualdad ante la Ley. ¡BASTA!

DIVULGACIÓN: A USTED SE LE ESTÁ OCULTANDO QUE…

1. La Ley Integral contra la Violencia de Género (LIVG) no ha conseguido su único objetivo declarado: disminuir el número de muertes de mujeres a manos de su pareja o ex pareja en España.

2. España es uno de los países del mundo (y de Europa) con menos casos de violencia de género en la pareja.

3. En ningún otro país del mundo Occidental existe una legislación comparable a la LIVG. Sólo en algunos países hispanoamericanos están copiando (y padeciendo) algunos de estos atropellos.

4. La LIVG es una ley sexista que castiga como delitos de los varones acciones que ni siquiera son delitos si las ejecutan mujeres: amenazas “leves”, coacciones “leves”…

5. La LIVG es una ley sexista que vulnera el derecho a la presunción de inocencia de los varones. Dice penar con más gravedad a los varones que a las mujeres porque, asegura, los varones ejercen su violencia por causas culturales machistas (“de género”). Pero ese “machismo” no es necesario probarlo en cada juicio particular. La LIVG lo presupone. Por tanto, se vulnera la presunción de inocencia y el único criterio cierto para agravar la pena es el sexo del acusado y la víctima: sexismo.

6. Es suficiente la declaración de la denunciante femenina para una condena del varón acusado. No hacen falta pruebas. Se vulnera la presunción de inocencia. Basta que esa declaración sea coherente, continuada y creíble para el juez.

7. Las denuncias falsas casi nunca son perseguidas de oficio. Cuando son perseguidas, se traducen en una condena de multa. Ninguna mujer ha entrado en la cárcel en España por denuncia falsa (la pena máxima son dos años de cárcel y no implica la entrada en prisión). Existen cientos de miles de denuncias a varones que jamás llegaron a ser condenas (pese a que prácticamente todo es delito si se trata de un varón), y sólo un 10% corresponden a denuncias retiradas por parte de las mujeres.

8. Una denuncia por violencia de género se traduce en la inmediata detención del acusado varón, que dormirá en el calabozo tras tomársele huellas dactilares y fotografías, y será conducido al día siguiente (o pasado el fin de semana, si es detenido un viernes) esposado ante el juez. La declaración de la denunciante puede ser suficiente para la detención, tanto si hay un parte de lesiones como si ese parte no existe. Si lo hay, da igual que explicite, precisamente, que no hay lesión alguna, su mera existencia será suficiente para la detención.

9. Las órdenes de alejamiento “cautelares” (hasta el juicio, cuyo inicio puede demorarse un año) se imponen con frecuencia sin exponer los motivos que las justifican. Eso es ilegal.

10. Toda condena por violencia de género, incluidos los casos de “delitos” que lo son sólo para varones y no para mujeres (un simple insulto, o una amenaza o coacción “leves”), conlleva una pena de alejamiento añadida y posterior a la de cárcel (la LIVG se lo impone así a los jueces). Ese alejamiento afecta gravísimamente a la relación de los menores con su familia paterna completa.

11. Está documentado con noticias de prensa recopiladas en internet que en dos años (enero 2008-febrero 2010) hubo 31 hombres asesinados por sus mujeres (15 o 16 al año). Cabe considerar que el margen de error es muy alto. Los asesinados anuales son sin duda más. Unos 22 o 23 (equivale a 1/3 de los casos de mujeres asesinadas). No existen datos oficiales fiables de varones asesinados: los casos publicados por el CGPJ para 2009 fueron 9; y para 2008, sólo 5. Hasta el 28 de agosto de 2011 se llevan contabilizados en noticias de prensa 10 asesinatos de varones a manos de su pareja o ex pareja femenina (un caso más está pendiente de confirmar si existía relación afectiva).

12. Existen varios centenares de estudios internacionales que prueban que la violencia en la pareja es bidireccional (de varón a mujer y viceversa), y que esta violencia es iniciada con más frecuencia, incluso, por las mujeres.

13. En 2010 se produjeron en España 21 casos de asesinato de menores por parte de sus progenitores. En 14 de esos casos (66,6%), la asesina fue su madre biológica. Hasta el 28 de agosto de 2011, se llevan contabilizados 8 asesinatos de niños a manos de su madre, y 3 más a manos de su cuidadora en un centro de acogida: 11 niños y aún quedan 4 meses de 2011

14. El Gobierno español y el Consejo General del Poder Judicial (CGPJ), cuyos miembros son nombrados por los partidos políticos, han publicado informes diseñados por el lobby feminista en los que se solicita a los jueces que no persigan ni investiguen las alienaciones parentales (niños que son apartados sin motivo de la familia de su progenitor no custodio) cuando los menores se niegan a ver a un progenitor. Se alega que si se niega “será por algo” (como decían los machistas de las mujeres maltratadas), y se asegura que la manipulación de los menores “no existe”, lo cual va contra el sentido común y la evidencia científica. Se trata de una inhumana vulneración de derechos humanos básicos. En realidad, en España nunca se ha penado la alienación parental como lo que es, un delito de maltrato a los menores y al progenitor excluido de la relación. Pero se han retirado algunas custodias, lo que explica la reacción del lobby feminista y la actuación de los poderes del Estado a su servicio.

15. La custodia compartida está generalizada en el mundo Occidental. Sin embargo, la ley española de divorcio (2005) la impide si no hay acuerdo. Es decir, sólo se concede si la madre quiere compartir una custodia que, en la práctica, será sólo suya si así lo desea. El lobby feminista impide la modificación de esa ley, perjudicando la conciliación (trabajo/familia) a las mujeres y fomentando el alejamiento de los menores de su familia paterna completa.

16. En España, el suicidio es la principal causa de muerte no natural desde 2008, por encima de los accidentes de tráfico. El 80% de los suicidios corresponden a varones. Desde 2005, tras la aprobación de la LIVG, se ha disparado la tasa de suicidio masculino.

17. En torno a la LIVG se ha montado una industria del maltrato de la que viven (directamente) cientos de miles de personas. Los partidos políticos, los sindicatos y las asociaciones feministas son sus beneficiarios. Cada denuncia (no cada condena) supone dinero en subvenciones, de ahí sus campañas pro-denuncia sin importarles si son falsas o abusivas esas denuncias. A las auténticas maltratadas llega muy poco de ese dinero.

18. Los medios de comunicación silencian todo esto que a usted se le oculta siguiendo las directrices de grupos con intereses ideológicos, económicos y de poder político. Usted no tiene información. No existe el debate público y abierto que caracteriza esencialmente a una democracia. En España no hay democracia. El juez Serrano es perseguido por decir esto.

Linchamiento y paranoia mediática de género

2011-10-19T11:44:00.002+02:00

Harto de la paranoia y la caza de brujas que ha creado la maquinaria propagandística del gobierno y el lobby hembrista.

Hemos llegado a un nivel de paranoia generalizada y esta gentuza ha conseguido que a cualquier hombre se le considere (y trate) como a un bestia maltratador.

Sin ir mas lejos, ayer 18 de octubre de 2011, aprovechando que me encuentro de vacaciones en mi trabajo (me debían 15 días), acompañé a diversos sitios a mi pareja.
Nada importante. Simplemente recados rutinarios y algún paseo por la zona centro de Madrid para cuestiones de lo mas doméstico.

Desgraciadamente, mi pareja cayó por las escaleras del portal de casa (una vieja edificación con solera y escaleras de madera) el viernes pasado. Un importante golpe en la cabeza con herida inciso-contusa que le ha merecido una costura en forma de “L” , que por suerte oculta con el flequillo, tres puntos debajo de la barbilla y el labio inferior bastante perjudicado al ser perforado por las piezas dentarias.

Ayer martes, el hematoma de la cabeza, por cuestiones de la fuerza de la gravedad, le había producido que llevase los ojos morados por la acumulación de la sangre del golpe en la cabeza.

La “primera en la frente” fué en la consulta del médico de cabecera. Preguntas de parroquianas sobre “si había denunciado”, empecinamiento del médico en aplicar test y protocolo sobre maltrato e incluso comentarios dándo por sentado un maltrato de pareja por parte de las administrativas del centro de salud.

Posteriormente, en la calle, miradas hacia ella, primero y después hacia su acompañante (yo) que íbamos de la mano. Las miradas hacia mi por parte de los viandantes eran un poema. Un poema de desprecio y gestos.

Nos acercamos al Corte Inglés de Sol. Tercera planta. Consumíbles de informática para comprar un cartucho de tinta para la impresora.
Las maduritas dependientas que suelen colmarme de sonrisas y atenciones normalmente, hoy contemplan a mi pareja... me miran de arriba a bajo a mi y con cara de desprecio y una gélida frialdad hacia mi, me “despachan” rápidamente sin proporcionarme lo que buscaba, ni molestarse en mirar en el ordenador si podía haber stock en almacén o en otro centro cercano (cosa que suelen hacer en las otras ocasiones).

Ya fuí hace años acusado falsamente por malos tratos. Condenado por la sociedad, la prensa del lugar y por una jueza prevaricadora. Posteriormente fuí absuelto judicialmente de todos los cargos (en apelación) y aceptado por la totalidad de la gente que me conocía realmente.
Solamente fuí apoyado en aquella ocasión por mi familia y paradójicamente, por mis ex-parejas que sabían perfectamente que mi carácter y forma de ser, eran incompatibles con las barbaridades que fiscales y periódico (La voz de Galicia) describían sobre mi.

Ayer volví a sentirme maltratador. Volví a sentirme paria de la sociedad. Volví a sentir como el desprecio de la gente se clavaba como cuchillos sobre mi persona.

¿Cuando parará esta paranoia creada artificialmente por gentuza con ansias de poder y dinero?
La industria del maltrato funciona como un reloj suizo.

Pero la gente de la calle, ni se plantea que una mujer puede sufrir el asalto de un ladrón, una agresión de diverso tipo, que hubuese sufrido un accidente laboral, que la mujer sea una abnegada boxeadora, que pueda haberse realizado un “trabajito” estético o que simplemente... se haya caído por las escaleras.

Siempre es mas fácil que la turba de borregos echen la culpa al macho agresor... Aunque ese macho, no sea mas que el compañero que cuida y limpia las heridas de su pareja herida.

Callao square blues

2011-10-19T01:11:00.001+02:00

Callao Street 08:00AM. Briefing mañanero para los chavales de la UIP. "Recuerden muchachos: Téngan cuidado ahí fuera".

Mapa de los homicidios en el Mundo

2011-10-12T16:21:00.003+02:00

Una infografía interactiva desarrollada por The Guardian permite conocer la tasa de homicidios por cada 100 mil habitantes en todo el planeta. Los países de Centroamérica padecen más crímenes que los de África. Vea el mapa

La Oficina de Naciones Unidas contra las Drogas y el Delito (UNODC) presentó su primer estudio global de homicidios en 2010. En este período, murieron asesinadas 468 mil personas en todo el mundo. El 36% de los homicidios ocurrió en África y el 31%, en América. El 27%, en Asia; el 5%, en Europa y el 1%, en Oceanía.

Sin embargo, los índices de asesinatos cada 100 mil habitantes es más alta en Centroamérica que en otras regiones del globo. El informe detalla que uno de cada 50 jóvenes menores de 31 años muere de forma violenta en Centroamérica. El tráfico de drogas, el crimen organizado y la presencia de armas de fuego impulsaron ese aumento de la criminalidad, apunta la ONU.

La mayor parte de los países con la tasa de homicidios más elevada -superior a 35 por cada 100 mil personas- son latinoamericanos. Entre ellos se encuentran Guatemala, Belice, El Salvador, Honduras, Jamaica y Venezuela. El resto son naciones africanas como Costa de Marfil, Zambia, Malawi y Uganda.

La tasa media de homicidios a nivel mundial en 2010 fue de 6,9 por cada 100 mil habitantes. Según la propia UNODC "existe un claro vínculo entre el crimen violento y el desarrollo: la delincuencia obstaculiza el desarrollo humano y económico de los pobres, lo que, a su vez, fomenta la delincuencia". Además, el documento recomienda mejorar de las condiciones sociales y económicas de los países para así lograr la reducción del crimen violento.

¿WTF?

2011-09-25T11:23:00.000+02:00

¿Cascaras de crustáceos?, ¿Pescado?, ¿Cacahuete?
¡Joder, yo solo quería un puto bocata de jamón serrano!

LA TORTUGA EN EL POSTE

2011-09-25T11:21:00.001+02:00

Un joven está paseando por la plaza de un pueblo y decide tomar un descanso.
Se sienta en un banco... al lado hay un señor de más edad y, naturalmente, comienzan a conversar sobre el país, el gobierno y finalmente sobre los políticos.

El señor le dice al joven:
- "¿Sabe? -
LOS POLÍTICOS, SON COMO UNA TORTUGA EN UN POSTE
Después de un breve lapso, el joven responde:
- "No comprendo bien la analogía... ¿Qué significa éso, señor?"

Entonces, el señor le explica:
"Si vas caminando por el campo y ves una tortuga arriba de un poste de alambrado haciendo equilibrio" ¿Qué se te ocurre?
Viendo la cara de incomprensión del joven, continúa con su explicación:

- Primero: No entenderás cómo llegó ahí.
- Segundo: No podrás creer que esté ahí.
- Tercero: Sabrás que no pudo haber subido solita ahí .
- Cuarto: Estarás seguro que no debería estar ahí.
- Quinto: Serás consciente que no va a hacer nada útil mientras esté ahí.
"Entonces lo único sensato sería ayudarla a bajar."

EN LAS PRÓXIMAS ELECCIONES ,

HAGÁMOSLO BIEN, TRATEMOS DE QUE NINGÚN ANIMAL SUBA AL POSTE.

Concierto callejero en re menor.

2011-08-10T11:53:00.003+02:00

Increíble concierto a la altura del nº 18 de la c./ Fuencarral (Madrid) a las 22:00 h de un martes 09/Agosto/2011.

Una pareja de violinistas.
Ella una deliciosa jovencita vestida con un ceñido vestido de satén rojo.
Él, mas acorde con las calles de Madrid un mes de Agosto.
Con toda la pinta de ser ambos, ciudadanos de uno de los países del este de Europa, nos deleitaron con un increíble concierto a dos violines interpretando tanto a compositores eslavos, como italianos, austriacos, etc.

Estuve a punto de llamar a un telepizza y cenar en la calle sin despegarme de estos virtuosos de la música que se encuentran en las antípodas de los molestísimos gitanos rumanos que joden por las terrazas con su trompeta o acordeón sin haberse dignado aún a aprender a tocar el instrumento.

Enhorabuena a esta parejilla de profesionales. Un pedazo de concierto en las calles de Madrid con coste 0 para el ayuntamiento y los ciudadanos (bueno, menos los euros que voluntariamente les dimos los viandantes).

San Clint Eastwood.

2011-08-09T13:16:00.001+02:00

Incorporando nuestra iconografía propia a la religión (Con todos nuestros respetos y admiración). San Clint Eastwood. Patrón de los heterosexuales orgullosos de serlo.

ZZ TOP. Concierto en Madrid.

2011-08-06T10:08:00.001+02:00

Anoche Madrid olía distinto. Olía al mejor bourbon de Texas, a barbas largas y a paraíso de los seguidores de la cultura Redneck.

Tocaban dos ancianos de largas y venerables barbas blancas y su batería.
Ruidosas motos de motor bicilíndrico en V, grandes camiones, mucha joyería de plata sobre los cuerpos de los parroquianos y peña desesperada por hallar una entrada huérfana de dueño.

Expectación en la entrada del concierto y llenazo total en el interior. El aire acondicionado a toda pastilla, quedaba insufiente ante la avalancha humana de freakis barbudos con brazos inundados de tinta de tatuaje, de bikers que habían llegado al evento a lomos de casi un centenar de espectaculares Harley Davidson o Custom métricas modificadas con mimo y detalle.
Rednecks que habían prostituído a su abuela a cambio de unas entradas o amantes del rock y de la kustom kulture en general que se habían dado cita para ver y ecuchar a sus altezas reales de Houston. Texas. A los incombustibles (Llevan juntos desde 1969) THE LITTLE OL´ BAND FROM TEXAS (Como les conocemos cariñosamente sus seguidores).

Vale. ¿Que no os suena el nombre del grupo?. Vale pues si os digo que se trata de los ZZ TOP creo que vuestra imaginación os llevará hacia un mundo de bares de mala muerte, chicas espectaculares vestidas como putas (la culpa es de sus padres, que las visten asi) y hot rods o motos de carburación con un sonido que nos eriza el pelo de la nuca, las piernas y los brazos.

Con Billy Gibbons a la guitarra, Dusty Hill al bajo y Frank Beard a la batería, un atronador concierto en la sala LA RIVIERA de Madrid, con fama de tener mala sonoridad en los conciertos, en esta ocasión no se cumplió la amenaza. El concierto de estos grandes de la música y emblema de una “way of life” mas que peculiar, sonó bien. Sonó muy bien...... Que hostias.......¡Sonó de puta madre!.

Una puesta en escena digna de estos cabrones, con calaveras y piezas varias de hot rod en la batería, micrófonos que parecían las chimeneas de los escapes de un viejo camión americano y con la exhibición habitual de guitarras creadas por el maestro luthier John Bolin para estos sibarítas de la estética redneck y el mejor de los sonidos.

No se podía dar un paso sin tener que empujar (educadamente) o encontrar a caras conocidas del mundillo kustom español.
Tatuadores conocidos, propietarios de bares de rock, motoclubes (p.ej. Forajidos o Sleepwalkers) o la hermandad Kustom de los Road Hooligans bebían cerveza y llevaban el ritmo de las viejas canciones de la Little Ol´band of Texas en armonía sobaqueril con los desarraigados o bellezas tatuadas que bailaban junto a ellos.

Dicen que es de bien nacidos, ser agradecidos. Y siguiendo esta máxima, no puedo dejar de agradecer a Lola, de RIFF Music, su excelente hacer, su diligencia a la hora de conseguirme un pase de prensa solicitado prácticamente con horas de antelación (sin el cual no tendriais ni esta crónica ni fotos) y en general la coordinación general del evento.

Texto & Fotos:
Doktor Jeckill 71 Photoworks.

Españistán

2011-06-06T19:22:00.002+02:00

Curiosa exposición de la burbuja inmobiliaria y la "crisis del ladrillo"

El "coco" que tenía la fama, mientras ZP carga la lana

2011-05-08T20:54:00.001+02:00

Aparcamiento en bateria

2011-01-19T19:25:00.005+01:00

Hace unos días, caminando de nuevo por Madrid, encontré una vez mas, una de esas escenas que te llaman desde dentro y necesitan que inmortalices a golpe de disparador fotográfico.

Por fortuna,iba pertrechado con mi cámara y realicé la foto correspondiente.

¿denuncia social?,¿arte gore?,¿batidora de conciencias disfrazada de foto?...

La verdad es que no lo sé muy bien. lo que si supe desde el primer instante es que la foto se titularía: "Aparcamiento en batería"

El colmo del morro indigente-pedigueño

2010-11-02T16:14:00.004+01:00

No termino de entender como toleramos el abuso de "presuntos indigentes" que parasitan de nuestro dinero (obtenido con el esfuerzo de nuestro trabajo)y que tras la organización mafiosa para la que muchos trabajan, creen que somos la hucha mundial.

No tienen dinero para comer, pero la gran mayoría fuma y bebe. No madrugan ni trabajan, pero tienen generalmente propiedades adquiridas con nuestro dinero.

Explotan a sus menores, sin que las autoridades les quiten la custodia de los mismos.

Pero todas estas cosas mencionadas, son mas o menos "invisibles" para los viandantes.

Pero el colmo de una indigente que vi hace poco en la madrileña Puerta del Sol, es el hecho de verla marcar un número de su flamante teléfono móvil y tirarse alrededor de media hora hablando por él.

Ignoro si posee "tarifa plana" con su operador, pero yo que madrugo, trabajo pluriempleado y pago mis impuestos y sanciones varias impuestas por los estamentos oficiales, no me puedo permitir el lujo de llamar por el teléfono y hablar durante largo rato si deseo que mi operador no me de un "estacazo" de mas de 100 euros a fin de mes.

Por si no os lo podéis creer, he aquí la "foto del delito" :

Con todo esto no quiero decir que no existan personas menos favorecidas o caídas en desgracia a las que podríamos ayudar. De hecho, durante un corto periodo de tiempo yo me vi en aquella misma situación, pero de eso a que los vagos y jetas nos tomen el pelo, hay un largo trecho.

Abogo por dar semillas al que tiene hambre para que pueda comer durante largo tiempo... pero después de trabajarse un cultivo. El trabajo y la inserción social dignifican. Pero no el creerse con unos derechos adquiridos porque la vida nos jodió un día y no queramos molestarnos en intentar salir de esa situación o dar palo al agua el resto de nuestra existencia.

Vivís de nuestro dinero

2010-08-11T20:16:00.002+02:00

No es costumbre de este blog, plasmar en él, material ajeno, pero creo de corazón que esta es una memorable excepción. Paso a poner la carta de Oscar Molina que anda dando que hablar por muchos sitios, solo decir GENIAL, nada mas...

Paso fuera de mi casa y lejos de mi familia una media mensual de 360 horas (15 días completos), contribuyo al fisco con un 40% de mi salario; entre impuestos directos, indirectos, tasas obligatorias y demás gravámenes, trabajo más de la mitad del año para el Estado.

Pago un colegio a mis hijos, mientras financio un sistema de educación pública; me dejo un turrón en una póliza de sanidad privada, pero abono religiosamente mi correspondiente diezmo para que muchos puedan tener cuidados médicos.

De lo segundo no me quejo (a pesar de que nadie me lo reconozca) y de lo primero no me quejaría si no fuese porque la educación pública consiste en meter a los niños en fábricas de ignorantes donde sólo se hace hincapié en su adoctrinamiento en un conjunto de paridas sin sentido.

Muchos están peor que yo. Se levantan a las 6 de la mañana, vuelven a casa cuando sus hijos se van a la cama, conviven con la cotidiana amenaza de perder su trabajo y hacen encaje de bolillos para que el fruto de su sacrificio vital les permita llegar a fin de mes.

Y otros, de número creciente, están aún peor. Han perdido su trabajo y conservan escasas esperanzas de conseguir otro.

Todos, de alguna manera, ponemos un montón de dinero para que vosotros, que sois muchos, os alimentéis de nuestra pasta.

Porque vosotros, incompetentes ejecutivos de la nada, mediocres gobernantes de nuestro Estado central, vivís de nuestro dinero.

Sois parte un elefantiásico entramado de Ministros, Secretarios de Estado, Directores Generales, y parásitos varios que contáis con un ejército de asesores, viajáis en coche oficial y reserváis Clase Preferente en vuestros viajes privados, con mi dinero.

A cambio, resultáis totalmente incapaces de resolver nuestros problemas, no garantizáis nuestra seguridad ni dentro ni fuera de España, no nos protegéis del desempleo, ni prestáis servicio alguno.

Sólo se os ocurren normas para coartar nuestra libertad, para vigilarnos, atemorizarnos y decidir qué es bueno para nosotros.

Tomáis posesión de nuestra vida pública, privada y de nuestro dinero para complicarnos la vida, y parís normativas orientadas a seguir siendo necesarios, a no permitirnos deshaceros de vosotros.

Por si fuese poco, inventáis problemas inexistentes, enfrentáis a la sociedad reabriendo debates cerrados, legisláis para cuatro, y tenéis la jeta de pagar un sueldo a majaderas de manual sin el menor sentido el ridículo que nos hablan de “acontecimientos planetarios”. Todo con mi dinero.

Vosotros, prebostes de alguno de los diecisiete gloriosos mini-estados autonómicos, también vivís de mi pasta. Unos subidos a cuentos imposibles como la fábula de Aitor, otros mitificando a unos segadores de hace cuatrocientos años.

Los demás, a rueda de éstos, os habéis montado un chiringuito de consejerías, direcciones, subdirecciones, patronatos, embajadas y demás máquinas de gastar. Con mi dinero, claro está.

Usáis la pasta que yo gano trabajando para fomentar la insolidaridad y sembrar el odio a España; reclamáis la parte que vuestros inverosímiles derechos históricos os adjudican para poder aumentar la pléyade de vuestros deudos, para comprar votos con empleos a dedo.

Vivís en la reivindicación permanente que haga andar a una bicicleta que se caería si parara. Vosotros, garrapatas, no resistiríais el mínimo ejercicio de competencia para la obtención de un puesto de trabajo en el ámbito privado, vuestro único mérito es haber medrado en la estructura de un partido político. Y ahora, vivís de mi dinero.

¿Y qué decir de vosotros? Sabandijas de los sindicatos de clase. Liberados del trabajo, la responsabilidad y el cumplimiento del deber.

¿Cuántos sois? Sólo en Madrid, 3200; sólo en Madrid vuestro chollo nos sale a los contribuyentes por 77 millones de euros.

¿Para qué? Para que tengáis el uniforme, el mono o la bata sin estrenar. Para que viváis de una novela en la que sois los únicos personajes, porque no representáis a nadie, sin acudir a vuestro puesto de trabajo.

No tenéis afiliados, no defendéis nada, firmáis condiciones laborales de miedo para vuestros presuntos representados, cobráis un canon por los ERE´s, o lo que es lo mismo, sangráis al currito en concepto de “asesoramiento” cuando le ponen en la calle; os dedicáis a hacer política, calláis cuando miles de currantes pierden su empleo por no molestar a otros chupones de vuestra cuerda, y ejercéis la protesta asimétrica según quien gobierne.

No valéis para nada, no arregláis nada, no solucionáis nada, no defendéis a nadie, algunos habéis conseguido llevar tan lejos vuestros tejemanejes que acabáis de directivos en vuestras empresas…y vivís de mi pasta.

Y no me olvido de vosotros. Engreídos “creadores”, apoteósicos mediocres del arte presunto, vividores del mérito subvencionado y subvencionable. Vosotros también vivís de mi pasta.

Os señaláis la ceja para apoyar sin disimulo a quien os ha puesto en casa, alimentáis vuestra vida regalada de mis impuestos, y además me insultáis.

Si no voto al partido que os gusta, podéis llamarme “hijo de puta”; si no comulgo con el Gobierno que os pone el pesebre pedís que se me encierre en un cinturón sanitario; si voto a quien no os mola, me llamáis asesino… todo eso después de que este hijo de puta, asesino y carne de sanidad progre os haya dado de comer con su dinero, a cambio de que produzcáis bodrios infumables que tratan de ganar una guerra 70 años después o que sólo sirven para que alguno pueda liberarse de sus complejos, algunos sexuales.

Habéis conseguido que todo hijo de vecino sea considerado delincuente preventivo y tenga que pagaros cada vez que se compra un teléfono móvil, una impresora, un ordenador… Habéis forzado la máquina de quien tanto os debe como para permitiros reclamar el tributo a quien se bautiza, hace la comunión, se casa o baila en la plaza del pueblo; cualquier día nos sangraréis en nuestro entierro. Vosotros, bucaneros de la creación de medio pelo, no venderíais ni uno sólo de vuestros estofados en el mercado privado, no conseguiríais financiación ni para la décima parte de vuestras piltrafas.

La inmensa mayoría de los que vivís de mi contribución y de sirlarme, no seríais capaces de engañar a un inversor para que sufragase las medianías que nos colocáis. Vivís del cuento, y encima os ponéis chulos mientras me metéis la mano en la cartera.

Firmáis manifiestos para los que no tenéis la menor legitimidad ni altura moral, y os auto designáis como el “mundo de la cultura”; entregáis rosas por la Paz a los asesinos, os vestís de palestinos entre playa y casino, y no tenéis una puñetera palabra para los que cayeron muertos de un tiro en la nuca, sin poder oler esas rosas que entregabais, mientras pagaban vuestros saraos y se retrataban cada vez que compraban un CD.

Todos vivís de mi pasta y sois muchos, cada vez más. Y nosotros cada vez menos.

By: Oscar Molina

Proteccion personal.

2010-07-11T12:30:00.008+02:00

Está claro que en estos tiempos que corren, hace falta un buen servicio y asesoría de seguridad personal.

Desde que al papa le atacan las groupies y lo tiran al suelo para arrancarle los calzoncillos a bocaos o Santa Claus debe de viajar a zonas en conflicto, hasta el mismísimo pulpo Paul, que desde que apostó por España en el Mundial de Sudáfrica, muchos pretenden cocinarlo "a la gallega".

Desde aquí, hemos sugerido algunas pequeñas soluciones para llevar a buen término la protección de estos populares personajes.

Feliz 2010!!

2009-12-30T23:16:00.001+01:00

Estamos que lo tiramos!!

2009-10-20T16:42:00.001+02:00

Estamos que lo tiramos por la crisis.
Vendemos diversas cosillas a precio cojonudo.Casi todo en régimen de subasta (Excepto la linterna táctica).
Para ir a la página de pujas, tan solo teneis que pinchar sobre la foto del artículo y os rediccionará directamente:

PULSERA DEATH OR GLORY DE ED HARDY:

LINTERNA TACTICA:

PROGRESSIVE SUSPENSION CUSTOMIZADOS DE 11,5" :

HAGON SHOCKS SUSPENSION, BLACK SERIES 12" :

Incoherencias

2009-10-07T21:09:00.005+02:00

Hace varios meses que tengo esta simpática foto de este graffiti.

Incoherente a rabiar,en realidad, la historia se remonta a algo mucho mas lógico.
Se trata de un punto de penetración habitual de grafiteros a unas instalaciones de RENFE y el graffiti ha sido perpetrado por los miembros del equipo de seguridad,con spays confiscados a grafiteros detenidos.

Curiosamente, es bastante absurdo el hecho de grafitear un tren. Inversión en pinturas,riesgo de ser "pillados" por los seguratas,riesgo de lesiones al acceder a las instalaciones, etc
¿Y para que?
Para que en menos de 24 horas, el graffiti haya sido retirado, limpiado, fotografiado y archivado digitalmente para la investigación y captura de los autores.

RENFE invierte al año unos 7 millones de euros en limpiar sus trenes. Cualquier acto incívico revierte negativamente al final en el bolsillo de los ciudadanos y muy especialmente a los usuarios del servicio de transporte (Curiosamente la mayoría de grafiteros lo son).

Habría que plantearse seriamente que es mas ilógico e incoherente: Si esta pintada o intentar grafitear trenes.

La foto que quería Zapatero

2009-10-05T14:21:00.003+02:00

¡¡Ya tenemos la foto que no le hubiese ofendido!!

Mostraba al "imperialista yankee" la imagen que pretende para una España rendida al "Al andalus" inmersa en "Eurabia" y además preservaba debidamente la identidad y privacidad de sus hijas sin ofender a Bin Laden.

Fondo de escritorio de regalo

2009-09-30T17:02:00.001+02:00

Hoy estoy "festivocachondogeneroso" y me ha dado por regalaros este fondo de escritorio del archiconocido "windows XP", solo que "tuneao" al estilo "de la casa".

Osea, que al prado, le hemos plantao fuego, lo hemos puesto en barbecho, le hemos pasado una legión de Panzers por encima y hemos "españolizao" el letrerito de "Guindous".

Lo disfrutes, ¡Hala!

Y si lo queréis roto...... Pues también. ¡hala!

Aprobada la nueva ley del genocid....... del aborto.

2009-09-28T15:03:00.005+02:00

Pues como de costumbre, Aido, Zapa y sus secuaces, haciendo gala de su "talante", nos han impuesto una nueva ley genocida y nazi, pasándose por el "forro" el clamor popular a quien parece una aberración.

Socialistas, derechistas, ecologistas,iglesia y gente anti-religiosa, en contra de una locura de ley del aborto libre y misándrico. Todos juntos, alucinando por los desatinos de esta gentuza que gobierna.

Además la han "metido" junto al paquete de medidas (muy "obreras", todas ellas)de subida de impuestos para "currelas" y demás fauna. Todo ello para que ya no sepamos sobre lo que protestar.

¿Para cuando una huelga general y la exigencia de unas nuevas elecciones?

La foto de las niñas de Zapatero.

2009-09-25T12:52:00.005+02:00

Esto no es un periódico de los que tienes comprados, "Zapa".
Aquí ya has jodido todo lo que ya podías y no tengo miedo de que me mandes a un Gulag de esos que estarás ya construyendo en secreto.

-Te llevas a tu familia de vacaciones con el dinero que me robas a mi y a los demás españoles.
-Posas conscientemente con tus hijas y los Obama para obtener rédito político de quienes desprecias tanto (el pueblo y el gobierno norteamericano).
-Tu no respetas en anonimato de todos esos "presuntos" que han cometido la desgracia de no amoldarse a tu política de mierda o de la pandilla de misándricas y facineros@s que te "asesoran" y publicas nombres, rostros, etc en los medios de "descomunicación" que te "doran la píldora" con asqueroso servilismo arruinando la vida de esas personas que con excesiva frecuencia son legal y moralmente inocentes.
-Te pasas por el forro la costitución,los derechos humanos y las mas básicas normas de convivencia.
-Explotas a los trabajadores.
-Estas hundiendo familias psicológica, social, moral y económicamente.
-Importas pobreza, miseria, robo, asesinato,violación... Y exportas (regalándolo) nuestro medio de subsistencia.
-Porque atentas día a día contra la Ley de la naturaleza.

Por todo ello, porque te detestamos y contamos los minutos, esperando el día en que revientes de una infección por toda la mierda y veneno que llevas dentro......

¡¡PONGO LA PUTA FOTO SIN CENSURA DE TUS VÁSTAGAS"

Matices.......

2009-09-25T07:25:00.003+02:00

En esto se gastan nuestra pasta,las fundamentalístas de género:

Y esto es lo que yo sugeriría:

Mongol, the movie. (Spanish versión)

2009-09-01T12:18:00.003+02:00

NOTA:
Esto es solo un montaje en clave de humor, a propósito de la excelente película y el pésimo presidente, que para nada pretende ofender a esas maravillosas personas que sufren el sindrome de down y a las que aprovecho a enviar un cálido abrazo.
Al "Zapa" si le molesta, que se joda. A mi, me la pela.

La mujer con el mejor físico del mundo

2009-05-02T07:17:00.001+02:00

¡Descúbrela clicando sobre la imagen!

Kustom girls I

2009-05-02T02:35:00.001+02:00

A lo tonto , a lo tonto, resulta que preparando un video de churris, motos y tema kustom, me he parado de preparar y redimensionar fotos cuando he rebasado el numero de 300 fotos y ya estaba hasta los huevos de currar con el photochoff.

En esta entrega hay unas cuantas ya conocidas y otras inéditas y dependiendo de la acogida que tenga esta presentación, veré si edito "Kustom girls II" y "Kustom girls III".
Material hay de sobra y de primerísima calidad. Fotos estupendas con atractivas damas y espectaculares monturas.

¡¡Feliz dia del trabajador!!

2009-05-01T11:39:00.005+02:00

Es decir... a los pocos que aún tienen trabajo. A los pocos que disfrutan con el. A los que reciben un reconocimiento por su valía por parte de sus compañeros y superiores y tienen un salario digno.

A los que aún tienen subsidio de desempleo o no les han quitado la asistencia sanitaria y seguridad social.

Felicidades a todos aquellos que no viven en la indigencia porque su sueldo se lo queda prácticamente íntegro su ex-mujer o incluso a los que perdieron el curro tras una denuncia falsa de malos tratos al separarse de su antigua pareja.

Felicidades a aquellas mujeres que cobran el mismo salario que sus compañeros varones. Que fueron contratadas a sabiendas de tener pareja o a aquellas que no fueron despedidas al quedarse embarazadas.

Felicidades a todos aquellos trabajadores a quienes no chulean parte de su salario a fin de mes ni su propio jefe, la DGT o el ministerio de hacienda.

A todos aquellos a quienes no se levantan con miedo cada dia de haber sido despedidos o con la sombra en su empresa de un falso ERE.

Felicidades a todos aquellos que no sufren "mobbing" y a aquellos quienes no tienen ganas de partirle la cabeza al inútil-cabrón de su jefe.

Felicidades a aquellas trabajadoras que no sufren ni acoso sexual ni las iras de un jefe déspota.

Felicidades a "todos" ellos.
¡FELIZ DIA DEL TRABAJADOR!

Doktor Jeckill promo

2009-04-30T19:05:00.002+02:00

Highway to hell

2009-04-23T19:01:00.003+02:00

No.No se trata de la popular canción de AC DC, a pesar de que sería adecuada como fondo musical.
Se trata de la última creación digital que he creado entre los estertores de mi rebeldía biker, heredada de tiempos pasados.

En un mundo controlado por CCTV y por el omnipresente estado y multinacionales económicas. Solo nos queda a algunos la posibilidad de ir al infierno.
Eso si: Tiene que ser un infierno BIKER.
Un infierno que se encuentra en la salida 666 de una autopista perdida y en el que los bikers tenemos pase VIP y barra libre de cerveza y bourbon (eso si: de garrafón porque si no, sería el paraíso).

Bienvenidos a la salida 666 de la autopista hacia el infierno. Si la encontráis, no dejéis de repostar en su gasolinera. La única que aún sirve gasolina con plomo y vende frenos con amianto para nuestras motos.

Humor...triste humor.

2009-04-22T21:51:00.001+02:00

Como me ha salido de los webos y de paso, se que que el troll que visita esta web con cierta frecuencia se pone de los nervios cuando me meto con el capullo del caudillo ZP o el brazo armado de su ministerio Gestapo: La "miembra" Aido. Me he permitido el lujo de dejar libre la creatividad de mi photoshop para mostrar la "cara mas oculta" de nuestros "lideres".

Estas fotos son de libre difusión, siempre que se respete su contenido íntegro.
Espero que os riáis... aquellos a los que estos cabrones no os hayan hecho ya llorar.

PD: Pido perdón a los nazional-socialistas y al actor Tom Hanks, por la comparación.

Un destello.

2009-03-26T11:18:00.002+01:00

Un destello brillante, llama mi atención.

Un sonido repentino, me hace alzar la mirada.

Un amor repentino, sacude mi corazón.

Es tu presencia, la que produce esa agradable sensación

en mi alma maltratada.

Una espera insoportable antes de una cita contigo

una desazón maldita cuando estoy lejos de ti.

campanas lejanas o el brillo de una luz en la lejanía

me empujan a buscar tu aliento, tu tacto y tu sentir.

Doktor Jeckill. Marzo 2009.

El bastón.

2009-03-07T12:51:00.000+01:00

Mujer sola, orgullosa e independiente.
Luchaste por quien por ti, jamás luchó.

Te sentiste sola y con el “culo al aire” demasiadas veces
con hombres que no te valoraron ni la mitad de lo que te mereces.

Te acostumbraste a subir por empinadas laderas de afiladas aristas
de pedreras que te hacían caer, hiriéndote los tobillos, las rodillas y las manos.

Luchadora y leal, no viste la reciprocidad de tus actos.
Acabaste viéndote sola y la única mano que te ayudaba, se encontraba al final de tu brazo.

Ahora ya estás mayor y cansada.
Las heridas de tus rodillas aún no han cicatrizado.

Por eso Dios te mandó un bastón.
Con el que puedes apoyar el peso de tu cansancio, con la confianza de saber que no caerás.

Un bastón que te podrá sostener cuando en otro momento, había una solitaria caida.
Un bastón que te ayudará a levantarte desde el suelo sin herirte las manos.

Un bastón con el que el camino, es mas calmado, seguro y cómodo.
Un bastón que mantendrá alejado a quien te quiera hacer daño.

Confía en tu bastón y aprende a utilizarlo adecuadamente.
De nada te sirve llevarlo a tu zaga o arrastrando cualquiera de sus extremos.

El bastón de alguien que confía en el poder de su apoyo
es un bastón feliz. Un bastón seguro, un bastón que es útil.

De nada sirve un bastón olvidado en el paragüero de la entrada,
cuando debes de caminar por el accidentado camino de la vida.

Se que nunca antes tuviste un bastón en el que apoyarte.
Pero ahora lo tienes.
Déjame ser tu bastón.

Doktor Jeckill. Marzo de 2009.

El Angel de la Muerte

2009-01-28T16:00:00.002+01:00

Sam, estaba cansado.
No. no es que hubiese tenido un dia muy ocupado. Era su vida la que anímicamente lo había agotado emocionalmente.

A sus casi cuarenta años de edad, había sufrido y disfrutado de una vida plena, intensa. Con grandes pasiones y experiencias, además de grandes fiascos económicos y sentimentales.

No había tenido suerte en el amor. Y a pesar de haber tenido siempre a mujeres en su vida. O bien no le habían llenado o bien se había equivocado de mujer a la hora de amar. Eligiendo siempre entregar su corazón a las peores víboras del género femenino.

Sam, había realizado casi todos los sueños de su infancia y juventud. Había trabajado en los empleos mas exóticos y había sido bastante bueno en todos ellos.
Desde hacía algún tiempo, dedicaba su creatividad a escribir relatos como este, a escribir reportajes sobre el mundo de la moto y la kustom kulture y a fotografiar modelos y motos espectaculares a partes iguales.

Vivía de prestado en el piso de un familiar en Wickenburg. Una pequeña ciudad de Arizona, a medio camino entre Phoenix y Flagstaff. No lejos de la mítica route 66.
Le apasionaban las puestas de sol en el desierto, el misterio del salvaje oeste, la cultura india y los choppers y los viejos hot rods californianos.

Allí disponía de material mas que suficiente para publicar en las revistas en las que colaboraba desde hacía ya muchos años. Pero en realidad, se trataba también de una excelente escusa para montar en su vieja motocicleta por las largas highways, con la única compañía del sonido de sus escapes, bajo el cálido sol de invierno del desierto americano.

Sam apenas salía ya a fiestas, concentraciones, rides, shows, conciertos o festivales que organizaban los bikers del oeste de los USA. Viejos conocidos en su mayoría, pero de los que necesitaba descansar.
Mas de lo mismo siempre. Las mismas actividades, las mismas caras y la misma marca de cerveza con la que olvidaba las penas mas latentes de la temporada.
Desde que estuvo en la cárcel por algún tiempo, por un crimen que no había cometido, le había cambiado bastante el carácter. Se había vuelto mucho mas reservado y se consideraba de alguna manera un preso politico. Una cabeza de turco de un sistema cada vez mas opresor, hipócrita, borrego y mojigato.

Cada día se introvertía mas en su especie de concha. Un muro infranqueable para los demás en el que no había sitio para el “mundo exterior”. Un lugar tremendamente triste, pero creativo, del que Sam, obtenía excelentes ideas para sus trabajos mas sobresalientes y aplaudidos.
La sensación de estar a la vuelta de todo en la vida. Lo que le privaba de sensaciones nuevas que pudiesen emocionarle o ilusionarle por lo que fuese, le hacían sentir cada día mas cansado de su vida y aburrido. Sin alicientes. Sin ganas de ver salir el sol una vez mas por las mañanas.

Aquella noche, Sam no podía dormir.
Había acabado un par de artículos, había enviado algunas fotografías a redacción por correo electrónico y había tratado de ver un rato la televisión. Tras quince minutos, cambiando de canal, se había convencido, de que no echaban nada interesante por la tele.
Dos cervezas mas tarde y una hora leyendo en la cama un libro que había comprado unos días antes, le convencieron de que esa noche no era noche para estar en casa.
Necesitaba darse un paseo por la noche del desierto, acompañando desde el asfalto, la melodía del aullido de los coyotes con el ronco sonido de su Harley Davidson negra como la boca del infierno.

Se vistió sin ceremonia, como miles de veces antes, lo había hecho casi a diario. Arrancó el motor de su caballo de acero y salió por las calles de la ciudad, iluminada por una preciosa luna llena y las luces interiores de algún que otro autobús nocturno.
Atravesó las amplias y mojadas avenidas de algunos suburbios de Wickenburg, en donde en algún punto indeterminado desaparecen las viviendas, para dejar paso a algunas naves industriales, almacenes y ya por fin, la soledad y planicie del desierto.

Hacía una noche agradable, tan solo amenazada por la presencia de unos rayos y el apagado sonido de algunos truenos en la lejanía. Corría la suave brisa del desierto que acariciaba su piel húmeda por el sudor y hacía rodar de vez en cuando algún que otro arbusto redondo, que cruzaba imprudentemente la banda de asfalto de la carretera solitaria.

Sam apretó el puño del gas a través de aquella carretera solitaria y sin apenas curvas durante varias millas. Hasta que se sintió solo e insignificante bajo el cielo estrellado.
Podía contemplar perfectamente el cinturón de estrellas que componían la Via láctea, asi como la estrella polar, las osas menor y mayor, el guerrero Orión o la “W” de Casiopea.
Parado en aquel lateral de aquella carretera solitaria, se sentía en contacto directo con Dios.

Solo ellos dos, para hablar o sentir lo que les saliese de la polla, sin que nadie les interrumpiese.
Era la única iglesia que pisaba Sam desde hacía muchos años. La única iglesia que había construído Dios. Y no los hombres, como había descrito en alguna ocasión a una pequeña selección de amigos íntimos.

No se sabe cuanto tiempo estuvo Sam parado en aquella cuneta, bajo la luz de la luna llena y las estrellas hasta que sintió la proximidad de un sonido ronco de motor en la lejanía del desierto.
Un sonido que se intensificaba por momentos y un haz de luz que se aproximaba en la lejanía hacia donde se encontraba el.
A los cinco minutos mas o menos, el misterio se disipó al parar junto a él, un precioso chopper de estilo californiano y minimalista, con un mtor S&S de 110 cubic inches, unos escapes artesanales que rugían como la mismísima boca del infierno y la mas bella amazona que podría haber imaginado en sus mas lúbricos sueños.

Una pelirroja con el pelo muy largo y rizado, de una estatura de 170 cms aproximadamente, de piel blanca y pecosa. Con unos ojos claros como el hielo y con un cuerpo espectacular. Cinturita esbelta y tetas gordas, que se adivinaban bajo su camiseta blanca, bajo una chaqueta de cuero abierta y sus vaqueros de cuero ajustados, con ceñidor de serpiente y hebilla de plata.

Sam no podía creer lo que estaba viendo, hasta que la pelirroja echó sus botas a tierra y se acercó hasta él.

-Hola. ¿Que hace un chico como tu en un sitio como este... y a estas horas de la noche? (Preguntó la pelirroja).

-He salido a dar una vuelta. No podía dormir bien (respondió Sam mientras se recomponía torpemente de la sorpresa).
-Lo hago con cierta frecuencia, aunque hace ya algún tiempo que no lo hacía. ¿Y tu?.

-He salido por lo mismo y por ver el eclipse de luna que habrá esta noche.
-Por cierto: Mi madre dice que no hable con extraños. (dijo con una mueca guasona). Me llamo Eva.

-Ja, ja, ja. Yo soy Sam. Encantado de conocerte, Eva. Tienes el nombre de la mujer que es la perdición de cualquier hombre desde el día de la creación (Sam bromeó con intención de tirarle los “tejos” a la pelirroja).
-No sabía que esta noche hubiese un eclipse lunar.

-Pues lo hay. Dentro de una hora y media o dos. Si quieres lo podemos ver juntos. Dicen que se conceden los sueños mas difíciles si los pides con la suficiente fe.
-¿Hacia donde vas?.

-Me da igual. A donde tu quieras. Y no tenía ningún deseo hasta que te he conocido.

-Ja, ja, ja. Pues lo mismo que yo (respondió Eva).

A Sam se le pusieron los ojos como platos y se le erizó la piel de la nuca al escuchar esta última frase.
-Perooooo. Un pivón como tu, seguro que tiene a un maromo que no te suelta ni con agua caliente (replicó Sam).

-No des tantas cosas “lógicas”por hechas, chaval. Confía mas en tu instinto.

-Mi instinto me dice que eres la tía con la que he soñado durante toda mi puta vida, nena.

-Tal vez por eso estoy aquí.

Mientras Eva decía esto, se acercó mucho a Sam buscando besarlo, mientras acercaba su cabeza sujetándolo por la nuca con sus delicadas manos protegidas con unos mitones de piel.

Sam se dejó hacer y pronto sintió el beso húmedo e intenso, los pechos cálidos sobre él y un tremendo escalofrío que a punto estuvo de hacerle perder el sentido. Era el beso mas intenso, dulce pero también mas extraño y desconcertante que había sentido en toda su vida.

-Si quieres, damos una vuelta hasta una zona con curvas que hay entre Congress y Prescott. Desde allí podemos ver el eclipse de puta madre.

-Ok, Eva. Te sigo.

Ambos montaron en sus motos y el estruendo de sus motores, rompió la calma del desierto.
Como dos motoristas fantasmas, el haz de luz de sus faros, cortaban por la mitad la inmensidad de la noche. La inmensidad del desierto... de camino hacia la zona donde se habían visto caer algunos relámpagos.

Eva pilotaba de puta madre. Trazaba las curvas a tumba abierta, hasta que las chispas de sus escapes o chasis en contacto con el asfalto, saltaban mágicamente, dándole a la hembra, un toque mas salvaje y exótico si cabe, que estaba poniendo a Sam “cardiaco” solo de verla.
De hecho, le costaba seguir su ritmo, a pesar de que sus huevos estaban mas que pelados de ver el asfalto bajo ellos durante muchos años.
Velocidades de mas de 160 kms/h por carreteras de apenas dos carriles y por las que de un momento a otro se les podía cruzar cualquier bicho salvaje, hacían que la adrenalina del cuerpo de Sam, inundase cada uno de sus sentidos.

Finalmente, cuando ambos se detuvieron en la cima de una especie de páramo en pleno desierto. Se sentaron sobre a una gran roca desde la que podían ver la cúpula celeste sin temor a ser mordidos por una serpiente de las que andan por entre los arbustos.

Se abrazaron, se besaron y hablaron de muchas cosas. Trascendentes unas e intranscendentes otras.
Desde luego, Eva era la tia de sus sueños. Sam se había enamorado completamente de ella, cuando la conversación se fué derivando a algunas cuestiones metafísicas.

Fué entonces cuando le acarició muy dulcemente y mirándole a los ojos le contó que a veces, las cosas no son lo que parecen. Que el ser humano, siempre ha teñido de dramatismo cuestiones como la muerte y que en realidad ella siempre había estado con el. Velando por su seguridad y observando como vivía.

Sam se asustó un poco. ¿Que clase de loca le había tocado en esa ocasión?. ¿A que se refería?.
Fué entonces cuando Eva le confesó a Sam su verdadera identidad.

-Soy tu Angel de la Muerte y he venido a por ti.

Sam se quedó pálido, porque pensó que la tia era una psicópata asesina que acabaría con él de un hachazo en cualquier instante.

-No. No soy una psicópata asesina (respondió Eva leyendo sus pensamientos). Siempre he estado contigo prácticamente desde que naciste.
-En muchas culturas, se me conoce como angel de la muerte, en otras como angel de la guarda, en otras, simplemente como tu angel.
-Dicen que el roce hace el cariño y pese a que me has hecho trabajar bastante en ocasiones con algunas de tus peleas y accidentes para que no fuese “tu hora” (le reprochó en broma), terminé enamorándome de ti.
-Recuerda que en otro tiempo, yo también fuí una persona. Pero no fuí lo suficientemente completa y plena en mi vida como para dar el “gran paso”, sino que tuve que pasar un tiempo dedicándome a una misión encomendada. La de ser “tu angel”.
-Digamos que tampoco ahora es “tu hora”. Esto ha sido una especie de truco, de trampa mía para estar contigo el resto de la eternidad como pago a mi “paraiso” que se puede materializar debido al eclipse de esta noche, algún tiempo antes del que estaba escrito en las estrellas.

-Por eso puedes elegir, Sam. Puedes elegir continuar viviendo tu vida y yo continuaré esperando el día en que tenga que venir a acompañarte hacia la otra dimensión para estar juntos (si así lo deseas), o bien puedes montar en mi moto esta noche mientras se produce el eclipse y marchar juntos hacia la eternidad.
-El eclipse abre las puertas de ambas dimensiones, para que de cuando en cuando, se puedan materializar los sueños imposibles. Y esta es una ocasión en la que tu sueño y mi sueño, creo que bien merecían que yo te confesase esta situación.

Sam lo pensó durante unos minutos. En silencio.
Su vida, sus sueños, sus anhelos, pasaron por su mente a una velocidad vertiginosa.
Meditó seriamente si quería acompañar a Eva o continuar viviendo su vida, que tampoco estaba tan mal. Al fin y al cabo, vivia sin lujos, pero lo hacia como quería y en relativa libertad.
No sabía si le quedaría mucho tiempo hasta que llegase la hora de su muerte, pero tampoco le importaba demasiado.

Decidió finalmente que en su vida “el pescado estaba todo vendido” y que ya no le quedaba nada mas por hacer, mas que ser feliz en la eternidad con la mujer de sus sueños. Con su Angel de la Muerte. Con quien había confesado un amor mutuo, sabiendo de alguna manera, que Eva no le había mentido en nada.

Sam se levantó lentamente y tiró del brazo de Eva para ponerla de pie frente a él y abrazarla.
La beso dulcemente hasta que notó el cuerpo de Eva estremecerse y fué cuando la dijo:
-Te amo. Vamos en tu moto a donde me lleves.

Ambos se sentaron el el chopper de Eva. Ella arrancó el motor de la máquina y el haz de luz de la motocicleta volvió a rasgar la oscuridad de la noche, en dirección al eclipse de luna que se producía en ese instante, creando una oscura silueta en la luz que iluminaba la noche. En dirección a los rayos que caían alrededor de donde rodaban. En dirección ...
A la eternidad.

Nunca mas se supo de Sam ni se encontró su cuerpo.
Al cabo de pocos días, las autoridades hallaron su Harley estacionada en un lateral de la ruta 66 cerca de Flagstaff. Con las llaves puestas en el contacto y gasolina mas que suficiente en el depósito.

Al cabo de unas semanas se canceló su búsqueda y algunas de las revistas para las que trabajó, se hicieron eco de la noticia, publicando una pequeña columna de recuerdo.

Los amigos de Sam, colocaron su retrato en el bar que frecuentaban, frente a la barra, junto al retrato de los demás bikers fallecidos. Por los que brindaban en su honor frecuentemente.
También hicieron una ceremonia de despedida, en la que el rugir de numerosas motos, sonó hasta en el mismísimo infierno y la bebida, sus escritos y sus fotografías, no faltaron.

Para las autoridades, tan solo se trató de un posible ajuste de cuentas, en el que alguna banda rival había matado a Sam y había hecho desaparecer el cadáver.

Doktor Jeckill. Enero de 2009.

Carta a mi hijo.

2009-01-23T11:42:00.000+01:00

¿Sabes? Te echo demasiado de menos.
¿recuerdas cuando disfrutábamos juntos jugando, viajando o leyendo un cuento?.

Disfruté enormemente de tu niñez.
Cambiándote los pañales, limpiándote o dándote de comer.
En algunas ocasiones tuve que regañarte,
pero en muchas mas, eras mi gran motivo de orgullo.

Recuerdo cada instante tu mirada, tus ojillos grandes y despiertos, tus risas, a carcajadas y tu ansia por aprender y por ser mayor de lo que eras.
Tus primeros pasos, tus primeras frases, tus primeras trastadas...
Todo aquel cúmulo de etapas que juntos compartimos.

Hasta que tu madre te arrancó de mi lado.
Hasta que con palabras hirientes, tu madre compitió por tu amor y respeto tratando de envenenarte contra mi.
Durante muchos años no lo consiguió. Tu seguías queriendo a tu papá y te llenabas de ilusión cada vez que nos veíamos a escondidas.
A escondidas porque si no, tu madre te gritaba, pegaba y castigaba, sin que nadie pudiese evitarlo, ya que la ley le daba “patente de corso” al ser mujer.

Yo he tenido que callar durante todos estos años. He tenido que aguantar las injusticias,las misandrias y los reproches por no haber litigado legalmente un proceso que sabía que no podría ganar.

Y lo mas importante era que tú, en medio, serías siempre el “daño colateral” que mas sufriría.
Para evitarlo, siempre te dije que hicieses caso a tu madre y a tus profesores para tu bien y educación. Creo que jamás me oiste hablar mal de ella para que no perdieses mas aún la visión de su figura tutelar y te invité a que te dejases educar por ella en la medida de lo razonable.

Dentro de poco serás legalmente mayor. Legalmente adulto. Moralmente responsable.
Siempre te dejé claro que estaría allí. A tu lado siempre que me necesitases. Que si tuvieras cualquier problema recurrieses a tus profesores (que siempre tuvieron mi teléfono) o a la policia para localizarme de inmediato y que estuviese donde estuviese, en un plazo mínimo de tiempo, estaría junto a ti haciendo frente a lo que fuese.

La promesa que siempre te hice continúa vigente. Solo que ahora, además, ya no tendrás que rendir cuentas a tu madre. Serás un ser adulto y con capacidad de decisión sobre tus actos y movimientos.
Estoy deseando de volver a verte.
Son muchos los años en los que no podía ver niños sin que se me humedeciesen los ojos y se me encogiese el corazón recordándo tu ausencia.

Tuve que alejarme por tu bien. Para que no fueses el objetivo de la ira de tu madre.
Disfruté muchísimo de tu infancia, me he perdido tu adolescencia...
pero por favor. Déjame vivir contigo los pequeños y los grandes momentos que te proporcionará tu juventud y tu edad adulta.
Los problemas, los miedos, los triunfos y los sueños obtenidos.

Y déjame guiar tu mano por un camino recto para que el día de mañana seas todo lo que quieras ser, sin necesidad de perjudicar a nadie en tu camino.

Deseo tanto pasar esta página de nuestras vidas, que me ansío esperando el momento. Sin recuerdos negativos, sin reproches, sin problemas...
Te echo tantísimo de menos, hijo...
que ya no aguanto mas tiempo sin tenerte a mi lado.

Doktor Jeckill. Escrito en la mente (y el corazón) en 1998 y plasmado al papel en Mayo de 2008.

Si el gobierno te trata peor que a un perro, ¡Hazte lobo!

2009-01-20T20:21:00.001+01:00

Eres un “presunto” maltratador, solamente porque tienes pareja.

Eres un “presunto” agresor sexual, porque tienes pene.

Un “presunto” pederasta, porque navegas por Internet.

Un “presunto” evasor de impuestos porque te investiga hacienda.

Un “presunto” criminal violento, porque eres hombre.

Eres también un “presunto” terrorista vial, porque tienes vehiculo a motor.

Y un “presunto” pirata de la propiedad intelectual porque tienes CD´s virgenes.

Eres de igual manera, un “presunto” delincuente ecológico porque generas basura.

Eres un “presunto” suicida inconsciente al que le sobra el dinero, porque tienes una moto.

Eres un “presunto” insolidario, porque hay mujeres que cobran menos que tu.

Eres un “presunto” fascista y nazi, porque tienes tus propias ideas políticas.

Un “presunto” asesino del medio ambiente porque consumes gasolina.

Un “presunto” cruel con los animales porque vas a los toros o tienes una chaqueta de cuero.

Eres un “presunto” misógino, machista y descerebrado porque eres heterosexual.

Eres un “presunto” xenófobo, porque no aceptas la imposición de otras culturas en tu barrio.

Eres un “presunto” cerdo consumista, porque mientras hay niños que mueren de hambre en el mundo, tu te aprietas un chuletón en casa de tu madre.

Eres un “presunto” cabronazo, porque no das el 0´7% de tu dinero a las ONG´S para el tercer mundo.

Eres un “presunto” racista por no aceptar al negro que vende droga en el colegio de tu hijo o a los latinos que exigen un pago por el uso de una cancha deportiva publica de tu barrio.

Eres un “presunto” componente de una banda criminal organizada, porque llevas en tu moto una pegatina de “Support MC”.

Eres un “presunto” toxicómano, porque fumas porros o porque tomas los antidepresivos que te recetó tu médico.

Eres un “presunto” vago y una lacra social que le pesa a la seguridad social porque llevas meses en el paro.

Eres un “presunto” navajero, porque llevas una navaja o alicate multiuso en su funda del cinturón, desde que fuiste boy scout.

Eres “presuntamente” muchas cosas mas. Pero como no nos podemos fiar de tantas de tus “presunciones”, vamos a tratarte como si todas esos estigmas que te marcan, sean verdad (que seguro que lo son, al menos muchos de ellos).

Bienvenido al infierno, pedazo de cabrón. No tienes derecho a la vida y a la libertad, pero te dejaremos libre tal vez, siempre que produzcas nuestro dinero y para que continúes pagando el crédito que debes a una de nuestras queridas entidades bancarias.

El estado necesita que empujes la rueda de molino que hace que funcione nuestra perfecta, tolerante y pacífica sociedad, en la que no tienes cabida, pero que si eres un cordero fiel, te permitiremos disfrutar... tal vez.

Firmado:
El gobierno de tu país, que trabaja día a día por tu bienestar y el de todos.

Doce campanadas.

2009-01-07T18:04:00.001+01:00

Doce campanadas, rompen el silencio de la noche gélida y oscura,
en el campanario de un reloj lejano.

Doce segundos intensos, en los que nuestras miradas se cruzan
con fuego de pasión en la mirada.

Doce uvas cada uno, que comemos para recibir un nuevo año.

Doce meses que quedan atrás, para recordar en el olvido.

Doce instantes mágicos, que indican el inicio de una nueva vida.

Doce besos, doce caricias, doce susurros...

En el cambio del año, en el cambio de vida,
en el cambio del dolor y penurias, hacia la esperanza.

Un nuevo periodo se abre ante nosotros para que lo apuremos con pasión.

Un periodo de doce.
Doce... ¿dias, semanas, años, lustros?

Yo digo: “Doce besos”, que sellan doce promesas, doce compromisos, doce alientos de solo dos personas que se funden en una, con el nuevo año.

Doce ilusiones, doce sorbos de champán...
Doce orgasmos para antes de que acabe la noche.

Doce millones de caricias...
solamente, en mitad de la noche.

Doce campanadas en el campanario de un reloj lejano.
Solamente, entre tu y yo.

Doktor Jeckill. Enero de 2009.

2009

2008-12-29T22:35:00.001+01:00

Te deseo por tu cuerpo

2008-12-13T15:21:00.002+01:00

A menudo bromeas diciéndome que solo te deseo por tu cuerpo
... Y tienes razón.

Que te quiero por el sexo... por el buen sexo que me das
... y también tienes razón.

Que me gusta tocarte las tetas, como si de un remedio contra el estress se tratase
... y aquí, reconozco que también tienes razón.

Pero también te quiero por tu saber estar.
Por tu educación, inteligencia y cultura.

Por tu creatividad, fortaleza y empuje
Y por que siendo iguales, me tratas como a tu señor.

Te deseo porque soy mejor cuando tu estás a mi lado
porque la calidez de tu piel, templa mi corazón helado
porque no me siento solo cuando estoy entre tus brazos.

Te quiero porque a menudo te sorprendo mirándome
con deseo y con dulzura, en la oscuridad de la habitación

Y porque se te ilumina la cara de orgullo
cuando te beso en público, orgulloso de ser tuyo.

Porque dia a día y noche tras noche
haces que poco a poco, me olvide de malas experiencias pasadas.

Porque con tu dulzura, calma y constancia
me haces sentir que al menos para alguien, soy especial e importante.

Porque no tuviste miedo al mostrarme tu lado mas vulnerable
permitiéndome la posiblidad de hacerte daño

aprovecho esa circunstancia, para quererte, mimarte y protegerte aún mas.
Aprovecho tus debilidades para hacerte feliz y que te sientas orgullosa de mi.

Te quiero porque cuando me rascas la espalda
me acaricias el alma.

Te quiero porque me siento afortunado
de que alguien como tu, quiera a alguien como yo.

A menudo bromeas diciéndome que solo te deseo por tu cuerpo
... Y tienes razón

... Entre otras cosas.

Doktor Jeckill. Diciembre de 2008.

Caroline pin up

2008-12-13T15:21:00.001+01:00

Si crees que ayer hablé demasiado...

2008-12-13T15:16:00.000+01:00

Si crees que ayer hablé demasiado
tal vez fuese porque me encontraba muy solo.

Si piensas que soy peculiar y extraño
es muy posible que tengas toda la razón.

A veces me sorprendo a mi mismo
de mis rarezas y mi búsqueda de la soledad

a pesar de que en el fondo
necesite de una cálida compañía femenina.

Pasé largo tiempo sintiéndome solo
en los brazos de mil mujeres malditas

me sentí a veces solo
en los brazos de mil benditas mas.

Tal vez anoche pensaste que quería sexo
pero tan solo necesitaba de un cálido abrazo.

Tal vez creíste que estaba algo abstraído
a pesar de mi estéril conversación.

Pero tan solo se trataba de una coraza exterior
cuando en el fondo, ansiaba de un beso tuyo.

Un beso fraternal, de amistad, de pasión...
eso me daba igual. Pero un beso, al fin y al cabo.

Solo soy otro ser asustado
en el proceloso mar de mil sentimientos encontrados.

Anoche pensaste que tal vez hablaba demasiado
pero tan solo, necesitaba un largo y cálido abrazo tuyo.

Doktor Jeckill. Diciembre de 2008.

WANTED!!

2008-11-27T13:52:00.000+01:00

Midnight train.

2008-11-17T10:48:00.002+01:00

El angel caído.

2008-11-16T21:05:00.001+01:00

GRACIAS.

2008-09-30T16:08:00.001+02:00

A pesar del daño que me hiciste
y de romperme el corazón...

te doy las gracias.

Por tus continuas mentiras y tus malos modos
por tu deslealtad y tus palabras hirientes.

Por todo ello, te doy las gracias.

Gracias a ti soy quien soy.
Gracias al dolor que me infligiste, ya no llora mas mi corazón.

Gracias a hacerme caer, porque gracias a ello
aprendí a levantarme una y otra vez.

Aprendí a amar solo a quien lo merece y
descubrir que quien bien te quiere, no te hiere intencionadamente.

Aprendí que quien te ama, no desprecia un regalo por pobre que sea.
O a disfrutar de una mirada furtiva repleta de amor, cuando la sorprendes mirándote.

Gracias a personas como tu
aprendí que hay gente que pone precio al amor,
pero que también hay otras para quienes su premio es el de dar, sin mirar que pueden recibir a cambio o el valor cuantitativo de ello.

Gracias a ti, caí tan bajo, que el fondo en el que me hundiste, solo me sirvió para coger impulso y a tomar aire fresco en la superficie que supone un amor limpio.

A diferenciar el fango, de la tierra fértil
y a no regar con mis lágrimas, un amor que jamás podrá florecer.

A soñar despierto con las caricias de quien no te hiere
o a dormir tranquilo cuando no temes a quien duerme a tu lado.

Gracias a ti no perderé más el tiempo con personas como tu
Y sabré valorar mas y mejor a quienes la belleza les supura por los poros de su piel.

Gracias por haberme herido
porque he descubierto que hay a quien valgo la pena de curar.
Con paciencia, constancia y mucho amor.

Por haber hundido mi autoestima
porque ahora siento el abrazo y cariño de para quienes soy realmente importante y especial.

Te doy las gracias porque no puedo odiarte.
Porque tan solo me mereces lástima.

Por todo ello y por el camino que tengo frente a mi, tras haberte superado...
Te doy las gracias.

Doktor Jeckill. Sept de 2008.

A VECES, CUESTA TANTO...

2008-09-30T14:36:00.000+02:00

A veces cuesta tanto escuchar lo que nuestro corazón nos quiere decir...
que erramos en nuestra forma de actuar porque vamos en contra de nuestra propia naturaleza.

A veces cuesta tanto pedir perdón...
que perdemos la oportunidad de disfrutar de la compañía de quienes apreciamos.

A veces cuesta tanto abrir el corazón...
que hacemos daño por omisión a quienes desean sanar nuestras heridas del alma.

A veces cuesta tanto pedir ayuda...
que nuestro orgullo nos obliga a vagar en soledad, por las calles solitarias de la ciudad en un día de lluvia.

A veces cuesta tanto renunciar a lo que ya perdimos...
que ello impide volver a ver un nuevo abanico de posibilidades que la vida nos ofrece.

A veces cuesta tanto elegir el camino...
que no nos damos cuenta de que no hay caminos buenos y malos, sino simplemente, con diferentes destinos.

A veces cuesta tanto levantarse tras una caída...
que perdemos parte de nuestra vida lamiendo nuestras heridas.

A veces cuesta tanto mirar hacia adelante...
que los fantasmas del pasado nos atrapan y nos roban el futuro, anclandonos en lo peor del pasado.

A veces cuesta tanto vivir sin esperanza...
que duele en lo mas profundo y te convierte en roca impasible, dañando los sentimientos de quienes esperan de nosotros una mínima reacción humana que nunca llega.

A veces cuesta tanto encontrar una razón para levantarse cada mañana...
que nos acostamos deseando no despertar al día siguiente.

A veces cuesta tanto escribir lo que sale del corazón...
que tal vez esto, debería haberse escrito ya, años atrás.

Doktor Jeckill. Septiembre de 2008.

CANTOS DE SIRENA

2008-09-15T21:57:00.003+02:00

Perdiste el rumbo, marinero
El norte, el barco y el dinero

Sabías navegar bien, lejos de las rocas
Con pericia y precisión, como pocas.

No sospechaste que la soledad del mar
No difiere mucho de la de la barra de un bar

Solitario y rudo contra los elementos
Te sentiste solo y triste por momentos

Y no viste venir el peligro desde la orilla
Solo viste su pelo rubio y su cuerpo de maravilla.

Sabias navegar y tragarte tus penas
Pero nadie te advirtió sobre cantos de sirenas

Cantos que ejercían sobre ti, poderosa atracción
Como si del mismo infierno, llegase la maldición

Hacia rocas y escollos de desesperación
Te llevó su dulce canto, directo a la perdición.

Ahora estas en el dique seco, marinero
Solo, triste y sin dinero

En la taberna de cualquier puerto
En el fondo del mar quedó tu orgullo muerto.

tras los traicioneros cantos de sirenas
Solo queda hiel corriendo por tus venas

Busca nueva tripulación y una nave con la que zarpar
En la inmensidad del océano, para poder olvidar

Volver en cada puerto, a tener una mujer
Esperando durante la travesía sus cuerpos oler

Peleas en tabernas, ron y mujeres por doquier
No son malas recetas, para intentar olvidar a aquella mujer

Navega lejos de la costa marinero, huye de la pena
Y sobretodo, no vuelvas a escuchar los cantos de sirena.

Doktor Jeckill. Abril de 2006.

UN BRILLO,UN RESPLANDOR.

2008-09-15T21:53:00.000+02:00

Un brillo, un resplandor.

Una mirada. Tu mirada.

Un amor. El nuestro.

Una vida alterada.

…Alterada por tu dulce amor.
Es mi vida acabada

…Y comenzada de nuevo,

Donde lo hace tu amor.

Doktor Jeckill 1990.

RÉQUIEM.

2008-09-15T21:49:00.000+02:00

Ayer estuve trabajando con una gente a los que se les acababa de morir su hija de tres años. Un padre desconsolado, una madre que se encuentra con la mirada perdida y que en sus pensamientos, se encuentra lejos, muy lejos de la realidad y una familia y amigos con montones de preguntas existenciales para las que no existen respuestas razonables.
Un simple vómito les arrebató lo que más querían y nadie pudo hacer nada para impedirlo. Ni sus propios padres, ni los servicios de emergencia, pudieron evitar que se encharcasen unos pequeños pulmones que estaban aún aprendiendo a vivir, llenos de energía e ilusiones.
Evidentemente, la niña no tenía casco ni moto donde te puedan multar si no lo llevas, pero murió. Tampoco practicaba deportes de riesgo ni fumaba, ni vivía en una zona de guerra o donde la hambruna se cobra diariamente la vida de cientos de criaturas igual que ella año tras año sin que se haga realmente nada serio para evitarlo. Pero sin embargo, murió de la manera que siempre sentimos que se muere: De una manera absurda.

Casi todos los días de mi vida guardo un ratito de mis pensamientos y mis recuerdos por todos aquellos moteros que encontraron la muerte tras una maldita curva, a través de un quitamiedos, bajo un coche o en el sucio asfalto de una manera igualmente absurda que la de esa niña.
A algunos los conocía personalmente, a otros nunca los conoceré, al menos hasta que mi moto y yo rodemos por las mismas carreteras celestiales que ellos, bebiendo cervecita gratis (Supongo que la cerveza en el Cielo será “San Miguel”) y follándonos a las mismas preciosas angelitas en cualquier garito del paraíso. Pero hasta ahora, se les echa de menos un montón. A cada uno de ellos, llenos de vida y de ilusión unos, otros con sus manías o sus bromas, otros un poquillo más quemados y vapuleados por la vida que les tocó vivir, pero todos con derecho a saber el día en que nuestra colega de la guadaña tenía que venir a recogerlos para poder elegir si ese día saldrían a rular con su moto o, por el contrario, se quedaban mejor en casa esperando a que la muerte pase de largo sin reparar en ellos.

Probablemente, cuando a mí me toque, elegiré hacer el “Gran Viaje”a lomos de mi máquina y con la melodía de mis escapes de fondo (Prefiero a Clapton, pero en mi burra no llevo radio ni nunca la llevaré). Lo que sí me gustaría es haberme despedido de mi hijo, de mi chica y de mi gente y haberles pegado el último corte de mangas a los guindillas y a mis enemigos, a los cuales les diré que si no reventé antes, fue sólo para que se jodiesen con carácter indefinido y que así seguirá siendo hasta nuevo aviso.

Recuerdo también a los que no perdieron la vida, pero sí brazos, piernas, la capacidad de caminar o de moverse con libertad o aquellos que cuando ven la película “Robocop” les entra la risa porque ellos llevan mas tornillos y placas metálicas que el personajillo de la peli. A todos ellos les cambió la vida de la manera más cruel que yo considero y a muchos de ellos les abandonaron sus parejas como a perros porque las muy putas ya no follaban con un triunfador que las mantuviese como ellas pretendían.

Me acuerdo de viudas desconsoladas y solas, de huérfanos que preguntan por su padre y que crecen sin su calor y amor, de amigos que incluso a veces reniegan de la moto porque no soportan la pérdida de su gran colega o hermano, pero también me acuerdo de los políticos que nos imponen cínicamente duras sanciones “para protegernos” y que luego son los primeros que se niegan a reparar las trampas letales para motoristas que encontramos en cualquier puta tira de asfalto de este país si para ello no existe una buena comisión de por medio o que la presión social sea tan grande que al final tengan que ceder o “parchear” alguna ñapa al respecto (Como es el caso de los quitamiedos en estos últimos años) Después, cuando te estrellas porque la carretera tiene un “bujero” de los de cazar osos, se limitan a decir que la culpa es tuya porque ibas rápido (mentira) o llevabas el casco desabrochado o quitado.

Dice un poema popular: “El día de mi muerte me gustaría estar vivo, para ver si a mi entierro, van mis amigos”.
Yo personalmente, pienso parecido, pero mis colegas saben que si yo caigo, aprovechen mis órganos para quien los necesite (Siempre que no sea mi ex mujer), que embalsamen mis atributos sexuales y se los lleven a mi chavala (Para que no me eche mucho de menos)y que si no aceptan lo que quede para el comedero de buitres del FAPAS, que abandonen mis despojos en el carril central de la Gran Vía madrileña para que el hijoputa del alcalde se moleste en pagarse una retirada de animal muerto y se rasque el bolsillo para darme un entierro que dudo mucho que sea decente.
Después sesión multitudinaria de alcohol y putas al más puro estilo motero (espero que me dejen una botellita de Jack para el viaje) y que se ocupen de mi hijo, por lo menos, como hasta ahora y que le permitan ser miembro de la banda hasta que pueda conducir una moto él solo y pueda continuar la dinastía de Bikers que espero haber comenzado (Tengo antepasados que fueron cosacos, pero pese a algunas similitudes, ellos iban en caballo y no en moto, por lo que creo que eso no cuenta).

Joder!, me he puesto mas profundo que el submarino Kursk hace unos meses. Pero la culpa es del Blues que estoy escuchando y de que me acuerdo todos los días de aquellos que nos dejaron por culpa de un imbécil a bordo de un coche, de un cabrón de politicucho tan ineficaz como sonriente ante cualquier cámara de TV. o de ambos, en algunos de los casos.
Alguno también se marchó por capullo y por creerse Alex Crivillé sin serlo, no lo voy a negar, poniendo en peligro a los demás y justificando a aseguradoras y burócratas el que nos puteen y nos sangren económicamente año tras año. A sus familias, mi pésame y a ellos, que les den mucho por culo.
Me dejo muchas cosas en el tintero, pero el tiempo apremia y la vida sigue (Y a que ritmo!), por lo que no me puedo permitir el lujo de dedicarle a los que ya no están, mas que un ratito. Eso sí, todos los días de mi vida mientras esta dure.

Me despido de los que están aún por aquí y de los que ya no pasan frío en invierno ni calor en verano, por si pueden leer esto desde donde estén. Yo ya tengo mi entrada para el infierno pagada con un pase VIP y barra libre de garrafón. Nos veremos por allá cualquier día de estos. Mientras tanto, repito lo que siempre digo al cruzar el cementerio: “Enseguida vuelvo”.

Doktor Jeckill.

El Talantino

2008-09-13T18:57:00.001+02:00

11-S. Homenaje de los caídos en la masacre del WTC.

2008-09-11T18:29:00.004+02:00

Hace ya siete años, que en una cálida mañana de septiembre, me encontraba trabajando para un conocido cantante de reggae: "Shaggy" en los estudios centrales de TVE en Prado del Rey.
En un momento no determinado, se escucharon comentarios de asombro y preocupación, mientras que los empleados de TVE se amontonaban junto a nosotros,frente a los monitores de televisión ubicados en el vestíbulo principal de las instalaciones.

En un principio, pensé que lo que veían mis ojos a través del canal internacional de TVE no era mas que una película de acción con espectaculares efectos especiales.

Pero nada mas lejos de la ficción. En esta ocasión, la realidad volvía a superar a la fantasía y a los trucajes de cine.
La preocupación, el asombro, la rabia y la tristeza se unían a la tremenda preocupación que Shaggy mostró en cuanto supo por nosotros de la tragedia.

Shaggy es Jamaicano, pero desde hacía muchos años residía en Brooklyn.
Hasta que no consiguió hablar con su familia por teléfono, no consiguió calmarse algo.
El resto del tiempo que pasó hasta su concierto y regreso a EEUU, cambió su carácter y su rostro tenso de ex-marine, no le abandonó durante el resto de la jornada.

Yo supe pronto que uno de mis primos, había estado en el WTC esa misma mañana, pero por suerte, había abandonado el lugar a tiempo.

Me vinieron a la memoria recuerdos de mi mismo en la azotea de una de las torres muchos años antes, dejando alguna pintada para dejar constancia de mi paso por aquel lugar.
Un lugar que jamás podría volver a visitar porque ya no existía.

En este 7º aniversario del indecente y terrible ataque al World Trade Center de New York, el 11 de Septiembre de 2001, no quiero dejar pasar la oportunidad de homenajear a todos aquellos trabajadores que perdieron la vida en aquel "sin sentido".

Bomberos, policías, sanitarios y personal de las oficinas ubicadas en lo que ahora viene a denominarse la "Zona cero".

En esta ocasión, quiero personalizar un poco mas y humanizar la noticia, huyendo de cifras, números, estadísticas...Para dar un nombre y apellidos a las víctimas.

Este año, quiero dedicar esta entrada al blog a William "Bill" Biggart.
Un reportero gráfico fallecido en el suceso.
A una de esas personas que hacemos que el Mundo resulte algo mas pequeño, algo mas alcanzable por todos, mediante nuestras imágenes.

Imágenes que producen sensaciones, sentimientos, etc y que con ellas, a veces, (queremos creer), que ayudamos a cambiar situaciones que jamás deberían haber existido.

Bill Biggart fué uno de esos compañeros fotógrafos que vivió tras el objetivo de una cámara de fotos durante mediados-finales del siglo XX.

Nacido en 1947, pudo ver el levantamiento del muro de Berlín y años mas tarde, fotografiar su caída.

Fotografió la ciudad de New York entre 1967 y 2001, denunció el racismo de los estados del sur de USA, así como el conflicto palestino,los tiempos violentos de la Irlanda contemporánea y denunció la situación de los niños de las favelas de Brasil.

Perdió la vida cuando la segunda torre del World Trade Center se desmoronó.

Cumplía con su trabajo como reportero, inmortalizando con sus instantáneas, lo que pienso que fué un cambio radical de nuestra era y del orden mundial.

Como numerosos corresponsales que han estado en tantos y tantos momentos de tremendo caos, situación de guerra o disturbios generalizados, pagó un altísimo precio por su pasión a la fotografía y su cometido como informador.

Desde aquí, mi admiración y mi respeto por toda una vida dedicada a la fotografía.
Estas son sus últimas fotografías:

"Silencio".

2008-09-10T18:25:00.000+02:00

Han pasado mas de veinte años.
Desde que aún era joven y saboreaba cada inyección de adrenalina que la vida me proporcionaba.
Una vida repleta de acción y aventuras, de emociones encontradas y de conciencia olvidada.

Yo servía por aquel entonces en el ejército. En una unidad especial de legionarios paracaidístas.

Era una tarde cualquiera, de un día normal en la breve rutina que teníamos en la base militar.
Una tarde fría de invierno, en la que las sombras se apoderaban de los rincones que poco antes habían sido iluminados por la luz difusa y triste de un día sin sol.

Era la hora en la que la bandera de la guarnición, era bajada hasta la mañana siguiente, en la que la frenética actividad de miles de soldados volverían a verla ondear en lo alto del mástil.

Pero esa tarde, salvo los compañeros que se encontraban en servicios de guardia y logística, pocos eran los soldados que deambulaban por el acuartelamiento, tras detener su actividad para disfrutar de un merecido y reparador descanso.

Era el esperado momento en que el toque de corneta sonaría con el toque de “silencio”. El toque que anuncia el final de la jornada laboral en el cuartel, pero sobretodo, recuerda a todos aquellos compañeros caídos en servicio, a lo largo de la historia del ejército español.

Debido a la peculiar naturaleza de mi acuartelamiento, ya que era una base poblada en exclusiva por soldados profesionales de las fuerzas especiales y mas concretamente de la brigada paracaidísta, la visión de compañeros caídos en combate, en maniobras o incluso en el durísimo entrenamiento de instrucción, este toque de corneta significaba para cada uno de nosotros, mucho mas de lo que podría significar para un soldado convencional, de los que hacían su servicio militar obligatorio, haciendo guardia, frente a una maquina expendedora de coca-colas.

Los cornetas eran variados. Unos eran buenos tocando, otros no lo eran tanto y otros eran objetivo preferente de cualquier objeto arrojadizo que tuviésemos a mano.
Durante el toque de silencio, todo el mundo paraba lo que estuviese haciendo y saludaba en posición de firmes, mirando en dirección a la bandera que descendía lentamente, en una ceremonia sagrada para los que alguna vez fuimos legionarios españoles.

Pero lo que hizo especial a aquel día, a aquel instante de pocos minutos, a aquel toque de corneta de aquel crepúsculo en honor a los caídos, fué que el corneta era ya veterano, se licenciaba y aquel sería su último toque.

Todos los que escuchábamos aquella melodía que sonaba, supimos desde las primeras notas que algo era diferente en aquella ocasión.
Las notas musicales, eran especialmente armoniosas, largas, precisas.
Salían directamente del corazón de aquel corneta que había vivido y sufrido entre nosotros, los dos últimos años de su vida. Que había llorado, que había reído, se había emborrachado y había combatido con compañeros que ya no estaban.

El toque de corneta duró mas del doble de lo habitual, pero nadie protestó. Todos saludamos firmes con el pelo erizado por tal exhibición de sentimiento en el paraíso de la testosterona. E incluso mas de una lágrima furtiva pude ver resbalar por el rostro de algún rudo y curtido caballero legionario, en aquel momento tan intenso.

Aquel corneta se marchó. Pero dejó en aquel lugar, aquella tarde, una parte de su corazón.

A veces cuando el silencio se apodera de mi entorno, escucho dentro de mi recuerdo, aquel toque de corneta dedicado a los caídos y siento que un escalofrío recorre mi cuerpo.

A veces, cuando me paro a meditar y a recordar sobre momentos transcendentales de mi pasado, recuerdo aquel toque de corneta que me tocó el alma y me enseñó que ser un legionario español, es un título nobiliario que nos acompaña hasta la tumba, durante el resto de nuestras vidas.

Que el orgullo de haber servido en la legión, permanece intacto por mucho que la vida te hunda en el fango de su mierda del día a día, cuando la fortuna te abandona y te la manda torcida.

Dentro de poco, mi hijo será militar. Ignoro el cuerpo a donde pedirá ser destinado, aunque conociéndole como le conozco, es mas que posible que sea una tercera generación de legionarios, en una familia en la que los guerreros y caballeros, se remontan, generación tras generación, hasta al menos, los guerreros de Ghengis Khan.

Espero que cuando él esté allí, pueda sentir y vivir un toque de silencio al atardecer, como el que a mi, me cambió la vida en aquella fría tarde de invierno.

Doktor Jeckill. Septiembre de 2008.

CON EL “DIA TONTO”.

2008-09-10T17:00:00.000+02:00

Tal vez sea porque estoy con el “día tonto”, o tal vez no.
Tal vez sea que ahora tengo tiempo para observar la vida desde otro prisma, o tal vez no.
Tal vez sea porque últimamente me repetía bastante en las acciones que desarrollaba habitualmente... o tal vez no.

Pero esta mañana he dado un largo paseo caminando. He visto a la gente paseando en una mañana temprana de un día festivo.
Lejos del febril ritmo de la noche madrileña, con sus coches llenos de niñatos haciendo el gilipollas. Lejos de reyertas en cualquier bar o discoteca. Lejos de luchas por el poder de una zona o negocio entre bandas mafiosas. Incluso lejos del sonido de varias motos rugiendo sobre el asfalto de la peligrosa y fría urbe conmigo mismo como co-protagonista de la escena en compañía de mis colegas, vaciando barriles de cerveza entre uno y otro antro.

Esta mañana, la misma ciudad oscura, meada, potada y peligrosa de anoche era una explosión de luz, color y gente “políticamente correcta”.
Los parques estaban llenos de padres jugando con sus hijos. Las “Marujas” tomaban plácidamente vermut en las terrazas de los bares engalanadas con sus mejores vestidos y los abuelos leían el “Marca” mientras fumaban tabaco de liar del que hace tiempo que les prohibió el médico.

Los chinos continúan abriendo sus colmados de alimentación y algunas de sus tiendas de “todo a cien” tratando de hallar su particular “Eldorado”. Los curas actúan en sus parroquias en su “función estrella” de la semana sacudiendo las conciencias y los bolsillos de sus feligreses. Y los vendedores de flores continúan esperando en las aceras que algún que otro marido o novio se acuerde de que no hace falta que sea 14 de febrero para demostrar con flores a su pareja, lo mucho que la quieren y se acuerdan de ella.

Me duele todo el cuerpo pero debo caminar para recuperar parte de la masa muscular que perdí en mi último “casting” para ser ángel o demonio. Esta vez salvé el culo por muy poquito. Se ve que no debo ser tan malo como para que el diablo me reclame, pero aún, me sigue sin querer ni Dios.

Camino como un abuelete entre achaques y dolores mientras se sueldan lentamente algunos de mis huesos, pero mi conciencia y mi corazón me duelen aún mas que el cuerpo. Tras el tiempo que llevo en el “dique seco” mi azotea se convulsiona centrifugando miles de pensamientos. Pensamientos que entre la vorágine de la sociedad laboral, se ralentizan enormemente dando paso a soluciones mas rápidas prácticas y, por que no... Egoístas.

Ahora sin embargo, me puedo permitir el lujo de pensar detenidamente. De meditar sobre mis actos y sobre mi entorno de una manera clara y pausada, sin prisas ni cansancio por no haber podido dormir o haberme cascado dieciocho horas currando.
Ahora me permito el lujo de saborear en su extensión los rayos solares y el fresco que inciden sobre mi antes impasible epidermis, aunque no de la forma que mas me gusta: A lomos de mi máquina. ...Otra vez será.

Observo a un chaval de unos 12 ó 13 años al que el efecto de un tratamiento de quimioterapia le ha dejado sin pelo, dejándole apenas unos poquísimos y cortos mechones que acentúan junto a sus marcadas ojeras moradas bajo los ojos, la constatación de una lucha del chaval contra la dama de la guadaña. Sin embargo él ríe y es feliz pateando un balón de fútbol en compañía de su padre y otro chaval que parece ser su hermano pequeño. Es entonces cuando veo quien ha ganado la batalla. Aunque la muerte venga un día a por el chaval, éste habrá saboreado cada momento de felicidad que este efímero paso por el universo, es capaz de proporcionarnos.

Poco antes me he cruzado con otro peculiar paseante. Un hombre ya mayor, de edad indeterminada porque el rostro de las personas con síndrome de Dawn son relativamente atemporales. No sé si el hecho de la falta de maldad o competitividad de las personas “normales” les hace tener esa cara juvenil y con esa especie de sonrisilla y aspecto benevolente, hasta incluso después de que las arrugas se adueñan completamente de sus rostros. Supongo que no. Supongo que tendrá que ver con la información genética o los variopintos síntomas de la enfermedad, pero joder. Se les ve una cara de paz que ya me gustaría ver a mi a muchas de las “damas” de mi pasado sentimental.

Estos días me siento frágil y desvalido. Hace mes y medio era capaz de darme de hostias con el mismísimo Mike Tyson, pero ahora sé que cualquier tropiezo, caída, golpe o movimiento en falso serían fatales para mis costillas rotas y mis vértebras inflamadas. A pesar de todo, me siento bien viendo como progreso rápidamente cada día que pasa y trato de exiliar de mi memoria la terrible humillación que suponía el hecho de que tan solo hace quince días tenían que limpiarme el culo las enfermeras de un hospital.
Ahora casi me valgo por mi mismo en las labores básicas de la vida. Ya solo me tienen que ayudar a ponerme los calcetines y el calzado. Lo demás me niego a que me lo hagan aunque me duela terriblemente porque el hecho de depender de alguien para algo tan básico, supone para mi orgullo una verdadera patada en los cojones.

Algo mas tarde observo como duerme un mendigo en una esquina al final de un largo muro. A la vista de todos, descansa plácidamente en lo que sería su hogar, si no fuese porque el techo es una multitud de estrellas tras un manto de polución que impide verlas y las paredes son decenas de pares de ojos que lo observan con un cierto desprecio y repugnancia. Recuerdo que una vez en mi pasado también experimenté una situación parecida y lo poco que me importaba entonces (Y ahora) lo que opinasen los transeúntes que me observaban a una prudencial distancia con un cierto temor e incluso asco. Con la compañía de unos cartones, una manta y una botella de licor, para combatir el frío existente en el cansado cuerpo y en la maltrecha alma, completamente al margen de los límites socialmente establecidos.

Ya he caminado demasiado y veo una librería abierta. Entro en ella a la caza de un nuevo libro con el que empaparme estos días de su interesante contenido. Es curioso que la gente cada vez lea menos. Estamos en la era de la imagen, pero por muchas películas, por muchos efectos especiales, por muchos dispositivos multimedia con los que nos obsequia esta era tecnológica, ninguno de ellos ha logrado aún enriquecer mi imaginación y mi cultura tanto como solo consigue hacerlo un buen libro.

De paso descanso algo y repongo fuerzas para continuar caminando, ya de regreso hacia la casa de mi madre. Me ha preparado un arroz de esos que solo saben preparar las madres y estoy deseando hincarle el diente, para comer como un señor a plato puesto, sin tener que cocinar antes, ni fregar después.
Así que compro finalmente un libro que me ha parecido interesante y me marcho a zampar.

Mi ex–novia me llama por teléfono y me pide explicaciones de porque he tenido el teléfono apagado. No entiende aún que necesito a veces desconectar del mundo para saborear precisamente lo que este me ofrece en sus mas sutiles manifestaciones.
Además, dejé de ser pareja de ella entre otras cosas para no tener que escuchar sus continuos interrogatorios y reproches varios. Por eso no estoy dispuesto en absoluto a hacerlo ahora.

Es curioso, pero hay muchísimas mujeres que se enamoran de un hombre por como es y cuando disfrutan de su compañía, se empeñan en cambiarlo y moldear un ser insulso del que poco tiempo después se aburrirán. No lo entiendo, pero claro: A pesar de darle mucho “al tarro”, no soy ni seré jamás, parecido a una mujer.

Seguiré sin preocuparme por mi ropa, seguiré sin usar cremas hidratantes, seguiré pringándome las zarpas de grasa con el motor de mi moto y seguiré encontrando placer en oler la lluvia sobre el césped o en el gesto casi mecánico de rascarme los huevos siempre que me piquen.
Seguiré tirándome pedos cuando estos llamen a la puerta de mi culo con la sanísima intención de ser libres y volar. Seguiré pasando de formalismos sociales y sin comprarme un monovolumen para llenarlo de locos bajitos. Seguiré rozando con las estriberas de mi moto en las curvas de una carretera de montaña. Continuaré tratando de ser independiente y hacer felices a las personas a las que quiero y trataré de seguir saboreando cada instante que la vida me ofrece de la manera mas intensa posible sin condicionarme por estúpidas e hipócritas normas sociales, morales o religiosas.
Tal vez porque tenga el “día tonto”...
O tal vez porque hoy tengo tiempo para observar la vida desde otro prisma.

Doktor Jeckill.

Anuncio vintage

2008-09-10T16:57:00.001+02:00

Demasiado amor, puede matarte.

2008-09-10T04:21:00.000+02:00

Demasiado amor puede matarte
o hacerte perder la razón

demasiado amor te quita el aire
te quita la capacidad de ver con claridad

demasiado amor puede matarte
nublando ficticiamente la realidad

Decepciones con frecuencia,
que te rompen el corazón.

Una peligrosa dolencia
un temor, un miedo, una desazón

cuando la lealtad está ausente
te devora la impaciencia

cuando el amor no es correspondido
la locura se apodera en su ausencia

el cuerpo y la mente sufren de males de corazón
cuando el sentimiento se halla herido

demasiado amor puede matarte
o hacerte perder la razón.

Doktor Jeckill. Abril de 2008.

La suerte no es para siempre!!

2008-09-10T04:20:00.001+02:00

CUANDO TU NO ESTÁS.

2008-09-10T04:05:00.001+02:00

Cuando tu no estas…
Los días se hacen eternos,
las noches son frías y oscuras
y la soledad pesa como una enorme losa.

Cuando tu no estas
los vidrios de mi ventana lloran bajo la lluvia,
las agujas del reloj parecen de plomo
y busco tu perfume entre mis sabanas.

Cuando tu no estas
me da envidia del aire que respiras,
las canciones que escucho son tan tristes
y nuestra casa parece tan vacía…

Cuando tu no estas
el despertador pierde autoridad y no me levanto,
te busco incesablemente entre mis sueños
y las flores se marchitan esperando tu regreso.

Cuando tu no estas
Se escapa la vida entre mis dedos sin importarme.
Cuando tu no estas…

…Cuando tu, no estas.

Doktor Jeckill 2005.

11- M memorial.

2008-09-10T03:53:00.001+02:00

Para meditar un rato.

2008-09-10T03:50:00.000+02:00

Celos.

2008-09-10T03:49:00.001+02:00

El sol brillando en tu piel…
El viento, meciendo tu pelo.
El calor de tu cuerpo…
Y el frescor de tu aliento…
Me matan de celos.
El no sentir tus caricias
…de oír tus palabras,
Ni el brillo de tu mirada.
Me hacen pensar, que mi vida no es vida…
Que mi vida sin ti, es una muerte “despistada”.

Doktor Jeckill 1990.

AMOR POR INTERNET.

2008-09-10T03:45:00.000+02:00

Amor por Internet
Jamás lo hubiese imaginado
Que a través de un PC
Podría haberme enamorado.

Una pagina de contactos
De solitarios buscando
De almas que anhelan amor
Tras un teclado usando

Primero fue tu foto
Después tu presentación
Un mensaje enviado
Para conquistar tu corazón

Después una llamada de teléfono
Más de diez horas hablando
Al día siguiente ojeras
Por andar el sueño robando

Con tan solo tu voz oyendo
Mi corazón se estremecía
¿Quién eres, que deseas?
Creo que te amo, vida mía

Al cabo de unos días, una estación de autobús
De nuestro encuentro, testigo mudo
Abrazos y besos apasionados
En mi pecho y corazón, sintiendo un nudo

Una rosa roja fue testigo
De miradas furtivas de aprobación
Tú me gustabas, yo te gustaba
Comenzábamos la relación.

Sobraban palabras y excusas
Nuestros ojos se expresaban con claridad
No hacían falta preámbulos varios
Para conocer la evidente realidad

Una semana maravillosa
Llena de momentos inolvidables
Temiendo perder el control
Asustados como dos colegiales

Amor por Internet
¿Quien lo iba a pensar?
Hallar el amor en algo tan frío
Poderme de ti enamorar

No tardes en volver, mi amor
Ahora ya no se vivir sin ti
No puedo, no quiero
Con otra persona mi vida compartir.

Dulce musa de mis sueños
Sueño de día por ti, mi ama
Por las noches ya no duermo
Buscando tu olor en mi cama

Se que no tardarás en regresar
A mis brazos y a mis caricias
Te amo con tanta fuerza
Que hasta me duele, vida mía.

Doktor Jeckill 2005.

Si me dejases entrar...

2008-09-10T03:43:00.000+02:00

Si me dejases entrar en el interior de tu mente
Tal vez podría leer tus pensamientos y complacerte.

Si permitieses que te adorase sin tu reproche
Sería tu perro fiel sin temer el castigo de tu indiferencia

Si abrieses las puertas de tu alma
Entraría en ella para hacerte la mujer más feliz del mundo

Pero matas mi pasión con el cuchillo de tu indiferencia
Derrotas mi ilusión cuando me frenas con tu desprecio
Y me matas el alma cuando me diriges palabras hirientes.

Si nos amamos tanto
¿Por qué te empeñas en tratar de huir de tu destino?

Al igual que la roca se interpone en el camino del río bloqueándolo
Solo consigue hacerlo durante un efímero tiempo.
Después termina cediendo cuando su volumen y sus aristas han sido redondeadas y gastadas por la constancia del paso del agua
Y solo entonces descubre que la suavidad del flujo acuoso consigue lo que la fuerza bruta y la oposición absurda y sin razón no consigue.

Eso es lo que a nosotros nos ocurre.
Tú eres roca, yo soy agua
Y espero pacientemente el momento de rodearte con mi caricia y darte placer.
Que no te sientas agredida, sino arropada
Que no sientas miedo, sino paz y amor
Que no te sientas perdida o desconcertada, sino tremendamente amada.

Si me dejases entrar en el interior de tu mente
Te daría sueños de placer y color

Si me dejases entrar en el interior de tu alma,
Te colmaría de caricias y palabras llenas de sentido y amor

Si me dejases ser yo mismo
Y te dejases ser tu misma, sin muros ni protecciones, sin mascaras…

Podríamos ser tan felices… amarnos tanto, reír de ilusión y llorar de emoción
Todo eso y mucho más

Si me dejases entrar en ti, mi amor.

Doktor Jeckill 2005.

PARA EVA EN EL SEGUNDO ANIVERSARIO DE UN NUEVO AMANECER.

2008-09-10T03:40:00.001+02:00

Has pasado un año más en esta vida
Viviendo intensamente, penas y alegrías.
Ha pasado un año más y ves cada mañana un nuevo amanecer
Ves como tu hija cada día, hace nuevas preguntas deseando saber.
Un año más apurando la vida de una vida que no sabes si es “vida”
O el más allá te abandonó en este mundo para poderte joder.
Un año más de un tiempo relativo en la inmensidad de la eternidad
En el que no queda ya muy claro que es lo malo o lo bueno, la mentira o la verdad.
La de cosas que suceden en un año más de nuestra vida y los cambios y giros que esta da.
Cuantas emociones ahogadas en tu interior, cuantos sentimientos cruzados, ¿verdad?
Esperanzas, sueños rotos, sueños nuevos, en riqueza y variedad.
Kilómetros separaban nuestros caminos, de sentimientos tanto tiempo anhelados.
Otro año más de trabajo, otro año más de superación
Una mujer especial y valiente, que diría la canción.
Tal vez un premio del destino llega, o tal vez otra traición.
Con tu valor y tu coraje, lo comprobarás seguro con temor o decisión.
Tu carrera por aquella vía con Cristina para salvar la vida que te tocó vivir
Una vida que aún no llegaba, porque estaba aún por venir.
Una vida que se ve del color del arco iris, cuando sabes lo que deseas sentir
Cuando el amor llega, por la puerta de atrás, furtivamente y sin avisar.

Tal vez dos años mas tarde y en el mismo maldito lugar.
Allí te vi por primera vez, siendo una posibilidad nueva, para poder amar.
Una nueva explosión en tu vida espero que ocurra, aunque de muy distinta naturaleza
Una nueva opción para todo lo esperado que te llene tu vacío de amor y de belleza.
Tal vez tan solo una amistad e interesante discusión, para encontrar a las cosas su razón
O algo tal vez más puro e intenso, en el que entra el asunto del corazón.
Una vía aún no olvidada, en un deseo frustrado del pasado que jamás existió
Un camino incierto, te esperaba tal vez. Si te atreves, cógeme la mano y recórrelo.
Doktor Jeckill. 11 de Marzo de 2006.
Con todo mi cariño para Eva y Luna.

Nabucca.

2008-09-10T03:37:00.000+02:00

Como la bruma al amanecer,
Buscas la luz del día, ansiosa.

En la oscuridad de la noche
Buscas a tientas la calidez del sol
Y el aroma de la rosa.

Tras un manto bello y aparente
Que hace que los ciegos no vean,
Más allá de lo superficial.
Más allá de lo evidente.

Una esbelta y bella envoltura
Que guarda secretos en tu interior.

Secretos, anhelos, sueños y esperanzas.
Y también algunas penas, en lugar de rencor.

Las heridas se curan
Pero las cicatrices permanecen recordando tu pasado,
Tu historia, tu herencia, tu legado.

La bruma se disipa dando paso a un bello amanecer,
Pero hay que saber aguardar el momento oportuno
Para que ello te suceda y puedas al fin alcanzar la paz.

Tal vez debas haber aprendido primero
A caminar en la oscuridad

Para cuando llegue el luminoso día,
Sepas apreciar la suave caricia
Del sol, sobre tu faz.

Doktor Jeckill. Enero 2007.

Gothic Dark Moon.

2008-09-10T03:34:00.001+02:00

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Y LA VIDA PASA

2008-09-10T03:32:00.001+02:00

Y la vida pasa
Y pensamos que nunca más nos levantaremos de nuestros fracasos y nuestro dolor.
Que jamás podremos volver a sentir cosas tan bellas, como las que una vez sentimos antes del ocaso.
Pero el destino que tantas veces es cruel, nos depara de vez en cuando un balón de oxígeno para darnos aire fresco.
Aire puro que substituya a la podredumbre de lo respirado anteriormente y que tanto dolor nos produjo.

Una segunda oportunidad para alguien que lo merece.
Para quien su único delito fue amar sin límite
Para quien el destino no fue generoso ni benevolente en las cosas del amor.

Una vez más se puede ver luz al final del oscuro túnel. Bálsamo al final del dolor
Y rezas para que no fracase esta vez lo que tanto añoras que salga bien.

Y la vida pasa
Y los árboles pelados en el invierno recuperan todo el esplendor verde de sus hojas
Y surgen flores de lo que antes fueron estériles y tristes campos.
Corazones de carne picada que renacen de sus cenizas como el ave Fénix
Para poder recuperar la capacidad de amar sin límite. Con pasión, con locura.
Con la esperanza de que no los vuelvan a lastimar con infinito dolor, con negra traición.

Fe ciega para que Dios en su inmensa misericordia, nos toque con su mano y nos conceda el privilegio de amar
A esa persona especial, que te eriza la piel, que te acelera el corazón y que te hace llorar de emoción.
A esa persona que llevas toda la vida buscando y que a su vez, ella te estaba buscando a ti.
Para llenar vuestra vida de amor, de luz y de esperanza e ilusión.
Esa persona especial que no es otra persona.
Esa persona que en realidad es parte de ti.
Que en la noche de los tiempos fuisteis uno solo, pero el destino os separó y os maldijo lleno de celos
Y os condenó a buscaros alrededor del mundo por toda la eternidad.

Una segunda oportunidad para el amor, con la experiencia que da el dolor de pasados fracasos.
Una segunda oportunidad para sentirse vivo, en brazos de la persona que te hará feliz.
Una oportunidad para olvidar los errores pasados y para la esperanza de aciertos futuros.

Y la vida pasa lenta, pero inexorablemente
Y mi corazón vuelve a latir de nuevo
Y el recuerdo de tu mirada llena de deseo
Me llena de amor por ti.

Y la vida pasa
Ajena a nuestro amor y sufrimiento
Y la vida pasa
Sin saber de nuestra existencia
Y la vida pasa…

Pero a nosotros… ¿Qué nos importa la vida?

Doktor Jeckill 2005.

Perdíste el tren.

2008-09-10T03:31:00.001+02:00

Perdiste el tren.
A pesar de las continuas llamadas
Pediste el tren
Porque parecías muy ocupada.

Tras una nube de vapor
Se pierde tu mirada
Perdiste el tren
En una estación olvidada

Estabas convencida
De que el tren esperaba
Pero todo en la vida
Aguarda poco tiempo, o casi nada.

Ahora perdiste el tren
Pareces alucinada
Tal vez pensabas
Que el tren sin ti, no rodaba.

Ahora ya es tarde
Te enfrentas a tu destino
Por tu mala cabeza
Deberás hacer sola el camino

El tren está ahora en otra estación
Aguardando por poco tiempo
A otra pasajera que tal vez
Sepa aprovechar y disfrutar el momento

Tu ya perdiste el tren
Y tu camino es incierto
Nuestros caminos son ya diferentes
Y nuestro futuro, en distinto puerto.

Tal vez encuentres otro tren
Que te lleve a tu destino
Estés dispuesta a pagar el billete
y no sufrir mas, los baches del camino.

Yo solo se que este tren lo perdiste
Y con el, parten dos pedazos de corazón
El mío que rompiste
Y el tuyo, repleto de desazón.

Doktor Jeckill 2003.

Viejo perro apaleado.

2008-09-10T03:29:00.000+02:00

Me gustaría amarte, pero no me queda corazón.
Quisiera adorarte, pero el instinto me lo impide.

Desearía abandonarme en tu regazo bajo la caricia de tus manos
pero soy perro viejo, perro apaleado que desconfía de tu mano en alto.

Hubo un tiempo en el que acabé exhausto luchando por una sinrazón.
Perdiendo el tiempo con alguien, repleto de sentimientos oscuros y vanos.

Quisiera acompañarte y abrigarte bajo mi manto
Pero camino en una fría soledad sin que el amor, en mi anide.

Cojo tu mano y camino junto a ti mientras sonrío.
Gozo de ti en tu lecho, arriesgando lo menos posible.

Te quiero, te respeto, te mimo en ritos sanos.
Pero no me pidas que me fíe de tus manos.

Nunca pretendí ser un héroe o un santo
solo pido volver a sentir algo limpio y ver que en ti, confío.

Mientras tanto dejame disfrutar de tu amor y tu limpia sonrisa,
hasta que llegue el día del final, o de un nuevo comienzo sin llanto.

Viejo perro apaleado, pero jamás adiestrado
Rebelde y puro siempre, aunque sin fé, en volver a amar tanto.

Doktor Jeckill.

LA SOLEDAD .

2008-09-10T03:27:00.001+02:00

¿Que es la soledad?
La soledad es un mundo
de silencio, de incomprensión.

Es una lágrima
dulce y amarga a la vez
que resbala por la mejilla.

Es un vacío...
en la boca, en el pecho.

La soledad son recuerdos
que ya nunca volverán.

Es un futuro...
que quizá, no llegará.

¿Que es la soledad?
La soledad es un sueño
del que deseas despertar.

La soledad es saber...
que TÚ... no estás.

Doktor Jeckill. 1990.

Una sociedad de libre mercado.

2008-09-10T03:25:00.000+02:00

Una sociedad de libre mercado...
Es donde vivimos. En una sociedad avanzada, modernista y del bienestar.
Sin embargo, esta fotografía ha sido realizada en la mismísima puerta del Sol de Madrid, el Domingo 3 de Agosto de 2008. ¿Como puede ser esto?.

¡Ah si!... Mirando hacia otro lado y poniendo cara de asco y repulsión.
Hay miles de imágenes de este tipo en las modernas ciudades del "primer mundo".
No hace falta mirar hacia lejanos países en los que los niños cadavéricos mueren bajo nubes de moscas.
La mierda la tenemos en la puerta de casa. Y si esto sigue así, me temo que en breve la miseria llamará cualquier día de estos, también a nuestra puerta.

71 Photoworks

2008-09-10T03:23:00.001+02:00

Cuando los besos se acaban.

2008-09-10T03:21:00.001+02:00

Cuando los besos se acaban
Un mundo de amor agoniza amargamente

Cuando los besos se acaban
Y se tuerce el gesto evitando el contacto

Cuando los besos ya no fusionan dos almas
Y las miradas no se estremecen de deseo

Cuando los ojos permanecen abiertos
Desafiantes y desconfiados mirando de soslayo

¿Dónde marcho el amor y el deseo?
¿Dónde la dulzura y la complicidad?

Cuando los besos se acaban
Y el cuerpo se estremece de repugnancia

Cuando lo que antes hacía perder el equilibrio
Ahora se evita, sintiendo desagrado con su proximidad

Cuando los besos se acaban
Acaba todo lo bello y puro de dos amantes

Cuando los besos se acaban
Algo se muere en el alma

Cuando las caricias no se buscan
Todo se oscurece en el entorno de la vida en común.

Cuando los besos se acaban
Lo que tú y yo sentimos, hace que el corazón deje de latir con fuerza

Cuando todo se acaba
Se acaban los besos, las caricias, el amor…

Cuando los besos se acaban.

Doktor Jeckill 2005.

Agonía.

2008-09-10T03:19:00.000+02:00

Amanece un nuevo día...
pero tú, no lo ves.

Pían los pájaros...
pero tú, no los oyes.

Las flores surgen de sus capullos
y el rocío se desliza por sus hojas.
El verde se torna de un color especial.

Pero tú no ves mas que el fango que ensucia tu cuerpo
y aceptas la suave carícia húmeda que te proporciona.

El sudor que impregna tu frente, se mezcla
con el salado sabor de tus lágrimas saladas y amargas.

Multitud de imágenes pasan lentamente por tu mente.
Recuerdos que duelen, aunque sabes que ya todo
carece de importancia.

Tu dolor comenzó a cicatrizar
y en tus ojos ya no quedan más lágrimas.

Miras ese color rojo que mancha tu piel y nubla tu mirada.
Sabes que todo acabó. Sabes que estás muriendo.

Doktor Jeckill 1989.

Marinero varado

2008-09-10T03:18:00.000+02:00

Sin la brisa marina del amanecer en el rostro
sin el tintineo de la mesana en una noche de calma.

Así te sientes varado en tierra firme.

Con el olor ocre de la bebida y el abandono en un puerto cualquiera
echas de menos el olor del salitre de las grandes masas de agua.

Marinero varado en recuerdos y soledad.

Recuerdos de grandes batallas contra enormes olas
y la lucha contra el poder de las tormentas.

La caricia de amores lejanos
... en la distancia y en el tiempo

noches de sudor entre calores tropicales.

El esfuerzo de izar la mayor y su visión majestuosa a barlovento
o las noches de calma rotas por la compañía de delfines.

El peligro de lo intangible en la soledad de la nada
poco tiene que ver con tu actual soledad y el peligro de tu melancolía.

Neptuno te reclama, marinero.
No estas hecho para un seguro puerto de mar.

Vuelve a la inmensidad de la mar océana
Lugar en donde mora la libertad de tu alma.

Allá donde cantos de sirena te atraen peligrosamente
y brisas favorables te impulsan lejos de su influjo.

Allá donde tu destino esta tatuado en cada parte de tu piel
y pendientes en tu oreja certifican tu regreso del infierno mil veces.

Sin la brisa marina del amanecer en el rostro
sin el tintineo de la mesana en una noche de calma.

Así te sientes varado en tierra firme.

Doktor Jeckill. Agosto 2008.

Lobo solitario.

2008-09-10T03:17:00.003+02:00

El rastro de tus huellas en la nieve
son el único vestigio que perdurará de tu paso.

El polvo del camino y la soledad del destierro
son los compañeros de tu viaje hacia ninguna parte.

Aullidos de melancolía en mitad de la noche
con el reflejo de la luna llena, acariciando tu semblante.

Símbolo te hicieron, como ejemplo de individualidad
perseguido por ese motivo, te tacharán de maldad.

Vida aparte llevas, lejos de convencionalismos sociales.
Sin cargas, obligaciones ni responsabilidades formales.

Duermes cuando te vence el sueño,
cazas cuando necesitas alimento.

Mala fama te dieron aquellos necios
que tanto envidiaban tu libertad.

Heredero y último superviviente eres
de una vieja raza de fiero orgullo y distintos valores morales.

Cazador repudiado por todos. Envidiado y temido por los mas simples,
pero respetado e idolatrado por los mas sabios.

Lobo solitario de paso errante al borde del camino
oculto tras la maleza, esquivando a tu destino.

Camina, viejo y sabio lobo
hacia el final de tu existencia.

Solo tu sabes que exististe y que estuviste alguna vez vivo.
Pero nadie hallará tu rastro efímero y esquivo.

Doktor Jeckill. Agosto de 2008.

A la vuelta de todo.

2008-09-10T03:16:00.001+02:00

Cuando estás a la vuelta de casi todo en la vida y nada te sorprende, manteniendo tu rostro impasible ante las emociones humanas.
Cual jugador de póker, ocultas tus sentimientos tras una mueca a medio camino entre el dolor y la risa.
Observas un punto concreto del infinito... o del fondo del vaso de tu whisky.
Desde el final de la barra observas el circo que representan los demás clientes de un bar a media luz.
Desde el rincón mas oscuro siempre. Para observar en silencio y en paz, sin ser observado y sin que nadie te moleste.

Raza peculiar de perdedores, con la literatura de Bukowski como biblia y la enseña rebelde de Dixie como bandera.
Oliendo a metal y cuero viejo. Consumiendo litros y litros de cerveza.

Cada noche cierras los ojos y te duermes, esperando a la dama negra que te impida despertar a la mañana siguiente... para continuar un día mas viviendo en un mundo que ya no te aporta nada.

De vez en cuando un cuerpo femenino y suave. Unas efímeras caricias de mujer en la oscuridad de un cuartucho.
Y soñar con ese momento saboreando su recuerdo los meses venideros.

Gente que discute y se preocupa... por cosas que a ti, dejaron de preocuparte hace ya tiempo.
Problemas que ya apenas lo son.

Tu prefieres oler la hierba mojada tras la tormenta, o llenar el depósito de tu moto y enfilar la carretera hacia ningún sitio.
Sin origen ni destino. Sin penas ni alegrías.
Tan solo un cúmulo de sensaciones ya conocidas, pero agradables.
El viento en tu ropa, el sol en tu cara y el infinito como punto de destino en tu viaje a ninguna parte.

No lloras porque hace años que se te secaron las lágrimas en un cubo de sal. No ríes porque tu risa se la llevó aquella mala mujer.
No te importa importarle a nadie porque a ti ya nadie te importa.

Un decrépito pianista de blues y un viejo violín interpretan la banda sonora de tu vida.
Y unos recuerdos que el tiempo borra o minimiza, representan tu único equipaje.

Rodando hacia el anochecer de un camino cualquiera, hacia el ocaso de tu existencia.
Estás y no estás. Tu cuerpo se mueve, pero ya no siente.
Tu alma siente, pero apenas lo percibes.
Un corazón que sirvieron hace años en una hamburguesería de la parte vieja de una ciudad cualquiera, una camarera de dorados cabellos y pechos firmes y siliconados.

Hacia el ocaso ruedas, esperando que las estrellas de la noche que observan silenciosas la sinuosidad del haz de luz de tu moto en una carretera solitaria, te llamen para que tu formes parte de ellas alguna noche en el firmamento. Y dejar de una vez por todas el infierno infinito de la indiferencia que representa tu vida.

Doktor Jeckill.Agosto de 2008.

CUANDO TU NO ESTÁS.

2008-09-10T03:15:00.001+02:00

Con la lluvia cayendo.

2008-09-10T03:14:00.001+02:00

Con la lluvia cayendo ruidosamente tras los cristales,
imagino tu mirada entre las sombras mirándome con deseo.

En el interior de tu casa, entre la penumbra y el calor del hogar.
Imagino nuestras manos recorriendo cada centímetro de piel,
saboreando con mis labios cada pliegue tibio y suave de tu torso.

Con la lluvia cayéndo ruidosamente tras los cristales,
te adivino bella, salvaje y sexual.

Con el olor de tu piel, que busco en las sábanas deshechas
tras un combate cuerpo a cuerpo entre dos solitarios independientes.

como dos hambrientos de pasión y sexo
como dos sedientos de calor humano y amor sincero.

Con la lluvia cayéndo ruidosamente tras los cristales,
te echo tanto de menos, que me cuesta horrores esperarte.

Impaciente por hacer realidad lo que tanto ansiamos ambos
para yacer juntos saboreándonos y abrazados,

contemplar como se va la poca luz que queda en el decadente día,
para dar paso a una plácida y serena noche de placer.

Los dos juntos amándonos entre sudor y jadeos...
mientras la lluvia cae ruidosamente tras los cristales.

Doktor Jeckill. Abril de 2008.

El país de Bibei.

2008-09-10T03:12:00.001+02:00

Para los gallegos, para los estresados, para los que miran hacia su interior cada día y para el resto, también.

En esta ocasión y victima de algo de "morriña" podéis ver este montaje de bellos paisajes de la zona de Viana do Bolo en Ourense, acompañados de la oración de Gandhi y del Adagio para cuerda "Agnus Dei" de Samuel Barber.

Disfrutad y compartid conmigo, la belleza de un lugar que atrapó para siempre un pedacito de mi corazón y una parte importante de mi mismo.

El recluso 52.321

2008-09-10T03:10:00.000+02:00

Año 2010. Presidio de Meco (Madrid).

El recluso 52.321 camina por la galería, en dirección a su celda, cargado con una manta, una pastilla de jabón y una escudilla de acero inoxidable.

Viste un mono de color naranja con el número de recluso impreso en él y arrastra torpemente unas cadenas brillantes que contrastan con el frío suelo penitenciario y que impiden que de grandes pasos al ir estas sujetas a sus tobillos.

El recluso 52.321 hace tan solo unos meses era un hombre normal. Se llamaba José Pérez y era un trabajador con familia, hipoteca y un monovolumen.

Había heredado un pequeño negocio familiar, ubicado en el propio domicilio en el que vivía con su familia e hijos y con el que había crecido y superado su niñez, ayudando a su padre, ya fallecido.

Pagaba sus impuestos, acudía a misa los Domingos y se trataba de un ciudadano modelo que por no tener, no tenía ni siquiera multas de tráfico por aparcamiento.

Su desgracia llegó en un fin de semana en el que se disponía a acudir con su mujer e hijos a un día de campo en la sierra de Madrid.

La mirada de su mujer aquella mañana, que no supo interpretar a tiempo, se tornó de un gesto duro y desafiante al contarle que había conocido a un hombre mas guapo, joven e inteligente que él y que no era tan mediocre y rutinario. Deseaba el divorcio y que ella se quedaba con los hijos y con la correspondiente pensión de manutención, casa y coche.

José Pérez no daba crédito a sus oídos ni podía comprender. Le sacó de su ensimismamiento una pareja de policías que acababan de entrar en su casa y que lo esposaban por una acusación de su esposa por violencia de género y abusos sexuales a sus hijos.

José Pérez estuvo detenido 24 horas, tras las cuales una juez y una fiscal especializadas, se rieron de él cuando declaró que jamás había tocado ni a su mujer ni hijos y que siempre los había respetado.

Decidieron unilateralmente, que él no podría acercarse a menos de 500 metros de su familia y que debía de abandonar de inmediato su domicilio y negocio, en donde se quedarían su esposa e hijos protegidos por toda una maquinaria policial.

Al salir del juzgado tras las medidas provisionales, en libertad con cargos. José se encaminó completamente abatido hacia su domicilio, hallando que en los periódicos del quiosco de la esquina de su barrio, salía su fotografía, nombre y apellidos, como otro peligroso maltratador detenido en la última jornada.

Como no podía entrar en la que había sido su casa, la de sus padres y la de los padres de sus padres, pero tenía aún en el bolsillo las llaves de su moto (Una bella Harley Road King) se encaminó al garaje cercano en donde tenía alquilada la plaza de garaje en la que guardaba su moto y monovolumen familiar para huír con ella y empezar lejos una nueva vida.

Ya no podía trabajar, puesto que no podía acercarse a su empresa-domicilio. No podía acercarse ni a sus queridos hijos ni a la mujer a la que aún amaba con toda su alma. No podía caminar por su ciudad sin que la gente le señalase con el dedo y le mirasen con desprecio y reprobación.

Por lo tanto, lo único que podría hacer era marcharse y comenzar de nuevo en otro lugar, con lo puesto y con su querida motocicleta.

Arrancó su moto y aguardó a que se estabilizase el ralentí. Engranó la primera velocidad y el faro de la Road King iluminó los pasillos del oscuro garaje por los que saldría a una nueva vida. Cerró los ojos por un instante y pensó que en breve sentiría el aire de una ciudad lejana en su cara. El sol, el aroma al salitre del mar y el sabor de la libertad a la que había renunciado años antes por obtener una cómoda posición socio-económica para su recién perdída familia.

Justo al salir a la luz del día, tras rebasar el umbral exterior del garaje y recibir las primeras caricias del sol en la cara que secaban las lágrimas de sus ojos, llorando por todo aquello que dejaba atrás, un par de vehículos policiales le cortaron el paso, provocando su caída al suelo, destrozar su preciosa Road King y sentir desde el suelo, magullado, como el sol se oscurecía por la sombra de cuatro policías que le encañonaban con sus armas.

Poco después, se encontraba de nuevo detenido. Acusado de vulnerar la orden de alejamiento, ya que el garaje se encontraba a menos de 500 metros de su domicilio. De intentar atentar contra su mujer, ya que le intervinieron una navaja-alicate que siempre llevaba en la moto para las pequeñas reparaciones, de conducción temeraria, resistencia a la autoridad y de un presunto delito de exceso de alcoholemia.

Poco después, José supo que el hombre con el que su mujer se acostaba, era un policía local del barrio, que participó de su detención.

Lo encarcelaron, tiraron la llave y su nombre tan solo volvió a salir en todos los periódicos del país como otro peligroso maltratador y asesino de mujeres al que los cuerpos y fuerzas de seguridad del estado habían conseguido neutralizar. ¡Otro cabrón menos en la calle!.

Para el resto, no se volvió a saber mas de su nombre durante años. Ya no era José Pérez. Ahora se trataba del recluso 52.321 y compartía celda con un chaval acusado de tráfico de estupefacientes al que detuvieron porque tenía unas macetas con marihuana en su casa.

Caminaba por el patio de la prisión con gente normal.

Al llegar pensó que se encontraría con peligrosos delincuentes, pero en realidad, los ladrones y asesinos, eran una minoría.

Casi todos los demás eran chavales detenidos en operaciones anti-botellón y acusados de agredir a la policía, padres divorciados que perdieron su trabajo y no pudieron pagar las pensiones alimenticias de sus hijos, chavales que habían rebasado los 110 kms/h en las grandes avenidas de la capital, motoristas que habían grabado en video una salida de fin de semana a hacer unas curvas por el puerto de montaña, empresarios que quebraron y que no pudieron hacer frente a los pagos de su maltrecha empresa, evasores fiscales que ni siquiera lo eran, camioneros detenidos durante la huelga del 2008 por el precio de los carburantes, chavales con la cabeza rapada y que tenían símbolos declarados anticonstitucionales, al no ser del gusto del gobierno actual, conductores con acumulación de multas de aparcamiento regulado, presuntos pederastas que tenían en su ordenador la foto de una chica desnuda que resultó tener 17 años de edad, motoristas custom a los que el gobierno había declarado asociación ilícita al tener una pelea con otro grupo similar...

Pobres diablos como él mismo, que también habían perdido el nombre para convertirse en un número mas del sistema penitenciario.

Unos lo llevaban bien, porque al menos, tenían techo y comida. En los tiempos de profunda crisis existente, demasiada gente “libre” no disponía de ese privilegio. Pero no había día en el que no hubiese un suicidio o su intento, por parte de hombres que lo habían perdido todo, incluso el respeto y la esperanza.

Doktor Jeckill. Junio de 2008.

Las Mantícoras de Atocha y la luna

2008-09-10T03:08:00.001+02:00

En realidad, una mantícora tendría que tener (además de alas de murciélago y cuerpo de león) un rostro humano, pero la estación de ferrocarril de Atocha, posee dos criaturas mitológicas de esta guisa: León con alas de murciélago.
Sin duda, no poseerían el porte y fuerza visual que tienen con el careto de un individuo entre las melenas de león.

En tus pensamientos.

2008-09-10T03:04:00.000+02:00

Desearía entrar en tus pensamientos.
Formar parte de ellos.
Sentir que no me ignoras.
Saber que me adoras.
Ser el hombre de tus sueños
Y lo primero que ves en tus amaneceres.
Ser tu esclavo, ser tu dueño…
Ser lo que TU para mi, eres.

Doktor Jeckill 1990.

AL CAER LA NOCHE.

2008-09-10T03:01:00.000+02:00

Al caer la noche, Paco “el Ñapas” se encontraba en la barra del bar.
No era un bar cualquiera, era el lugar en donde solía reunirse con sus colegas los días previos al fin de semana.
Un bar que servia como punto de identidad para los de su tipo. Con el mobiliario de madera, numerosos cuadros con motivos bikers y trofeos varios del mismo género sobre las estanterías y con esa música de vinilo, tan evocadora de tiempos pretéritos de los USA, sonando en la vieja maquina de discos, tan llena de luces y que funcionaba con monedas, que habría sido rescatada de algún lugar, que a bien seguro, ya no existiría.

Paco jugaba lentamente con el pequeño vaso de bourbon sobre la barra de madera vieja y deteriorada por miles de noches de alcohol, mientras observaba su vieja moto, a través de los sucios cristales. Ya era de noche y los pocos cromados y pulidos de su viejo shovel, reflejaban el tono dorado del alumbrado público que acababan de conectar en el exterior.
El bar del “barbas” se encontraba vacío y el partido de fútbol que retransmitían en televisión, hacía presagiar que continuaría así al menos durante dos o tres horas mas, por lo que el Ñapas y el Barbas, continuarían siendo los únicos espíritus errantes de aquel local olvidado de la mano de Dios.

En los ojos de Paco, el dolor de sus recuerdos hacía que brillasen de un modo extraño y superlativamente tristes. Recuerdos de años de soledad, de una infancia marcada por un padre pensionista por enfermedad de trabajo , una madre marujona y por una temprana incorporación al mundo laboral , huyendo de la tediosa vida de sus progenitores.

Recuerdos de un matrimonio fracasado, de un hijo al que hacía años que no ve y de una corta estancia en el “trullo” por trapichear con sustancias estupefacientes.
Tan solo dos capítulos memorables en su vida: El primero, de cuando estuvo en el Tercio y conoció a Susana y el segundo, de cuando sus hermanos del motoclub, le concedieron los “colores” que aún luce orgulloso en su espalda.

Aún recuerda con una casi forzada sonrisa en la boca –entre sorbo y sorbo de bourbon- aquel día en que conoció a Susana en la feria de Sevilla, cuando él paseaba orgulloso con su uniforme de legionario por entre casetas que olían a finito y a jamón del bueno.
Susana y otra amiga se reían de él entre cuchicheos nerviosos cuando la sacó a bailar bajo los celosos ojos de un antiguo novio suyo. Aquella noche, el Ñapas y el sevillano, acabaron a hostias, pero mereció la pena porque Susana, fue en aquel instante, cuando decidió quien sería el hombre de su vida (al menos durante unos años).
Fue una relación de varios años. Relación de la cual, tras finalizar, quedaban serias secuelas como lo son un hijo al que no veía hace un huevo y unos recuerdos que le martilleaban la conciencia en noches como esta. Nadie sabe realmente porque se jodió todo. Lo que si es seguro es que se jodió a base de bien.

Tras aquello lo único que llenó y arropó la vida de Paco el Ñapas, fueron sus hermanos del motoclub. Hermanos que estuvieron largas noches de borrachera y putas, acompañando a un hermano con quien el destino, no había sido precisamente favorable.
Hermanos que le llevaban comida cuando no tuvo nada sólido que llevarse al estómago y que le obligaban a salir de su agujero cuando menos ganas tenia de hacer, absolutamente nada. Hermanos que le protegían incluso de si mismo, cuando se le iba demasiado “la pinza”. Hermanos que dejaban pasta o proporcionaban trabajos ocasionales (de ahí lo de “el Ñapas”) cuando Paco no tenía pasta ni para la gasolina de su vieja shovi.

Ahora Paco el Ñapas sigue bebiendo en la barra del bar del Barbas y el cansancio de la vida que le ha tocado vivir, ha acabado por hundir con su peso, su maltrecho corazón.
Solo le quedan recuerdos como los ya descritos o de grandes peleas y concentraciones en los que participó con sus hermanos, como si de una gesta medieval se tratase. Queda mucho dolor y nada de esperanza. Queda mucha soledad y noches y días interminables.

Paco se ha levantado del taburete del final de la barra en donde ahogaba sus penas en cerveza y bourbon y tras pagar la consumición y algo que debía de otra noche, ha salido al exterior y observa extrañamente su viejo Shovel. Con cariño, con nostalgia. Tal vez con tristeza y melancolía. ¿Quién sabe que coño se le pasaba realmente por el alma en ese momento?.
Arranca el motor de la máquina que mientras se calienta, suena con esa melodía al ralentí, tan característica que parece el galope de un caballo y tras un par de minutos, Paco se abrocha la chupa de cuero y engrana la primera velocidad con un sonoro y metálico “clack” para salir, acto seguido, por entre las mojadas calles de la ciudad, siendo tragado literalmente por las sombras de la noche.

Pero esta noche, que no tardará mucho en finalizar, es diferente. Paco no quiere despertar de nuevo solo en su triste habitación de sucias sábanas en la cama y piezas de motor por las esquinas. Esta noche Paco siente la brisa nocturna en su cara de una manera distinta. En su cabeza aún le asaltan las dudas, pero sabe que en el fondo, esta será la última vez que sienta esa brisa sobre su cara y esa vibración del motor en V, bajo sus huevos. Sabe que echará de menos ese sonido atronador que produce su viejo Shovi y esas noches de juerga con otros perdedores que le entienden y le apoyan. Con esa raza de caballeros andantes, que viven por y para la moto y sus hermanos identificados por un emblema en la espalda por el que matarían o morirían defendiendo todo lo que representa para ellos.

El Ñapas ha llegado a una virada carretera de tercera y los escapes y estriberas de su moto, sacan chispas de colores en cada trazada de curva. El motor del twin ruge en la oscuridad de la noche y el haz de luz de su viejo y cromado faro son la única conexión de Paco y su montura con este mundo.
Cuando llega al punto mas alto de este puerto de montaña, Paco sabe que ha llegado el momento y con dureza, pero ternura, exige a la moto, el último gran acelerón. El último y definitivo esfuerzo mecánico y se lanza contra la única curva de la cima del puerto, en donde falta un tramo de guardarraíl, en donde siente por última vez el vacío de la caída y la brisa de la noche, justo antes de que todo se torne oscuro y el dolor del cuerpo y del alma, el rencor y la tristeza de su corazón, desaparezcan por fin.

Doktor Jeckill.

Yo ya estaba allí.

2008-09-10T02:58:00.000+02:00

Hay días que me siento cansado.
Cansado de muchos años metido en esto de la fotografía, prensa y motos.

Casi todos me conocéis de alguna fiesta, concentración o viaje, rodeado de motocicletas, desparramado en el suelo disparando mi cámara o haciendo guardia junto al grifo de la cerveza en cualquier barra de bar.

Pero los años pesan, aunque sospecho que mas que los años, los accidentes o las duras inclemencias del tiempo y viajes, me pesan mas los desengaños, las traiciones, el "motorismo de pasarela de moda" en el que se está convirtiendo esto o el agotamiento que supone tratar de vivir de la moto y la kustom kulture sin que te embargue el banco o morir de hambre.

Cualquier persona asume que te cobren un mínimo de 100 euros por foto en una boda o comunión. Cualquier persona asume el prestigio, glamour y pasta gansa que se gana como fotógrafo en publicidad o en moda.
¿Porque entonces somos tan cutres en el mundo custom?
¡Tanta pasta para cromados y flecos, pero tanta miseria incluso para gasolina y viajes!

Estoy pasando por un momento de crisis existencial.
Hace no mucho, alguien contestó a ciertos detractores míos que el Doktor Jeckill podría ser de una manera o de otra, que podría caer mejor o peor, pero lo que no podrían discutir es que cuando ellos llegaron, Jeckill ya estaba allí, seguía estando allí y cuando ellos cambiasen la moto por una hipoteca y una maruja con monovolumen, el Doktor Jeckill,continuaría bebiendo cerveza en las carreteras y concentraciones de este país.

Hoy dudo de esta afirmación.
No dejaré la moto ni la fotografía, pero tal vez me dedique a escribir otras cosas, hacer otras fotos y rodar con mi moto por mero placer. A la sombra de un "trabajo respetable" de esos que te permiten llegar a fin de mes y tener una vida "normal".

Cerrar el blog, el foro y mandar a tomar por culo los proyectos en curso. Bueno, los que queden, ya que según tengo entendido, a EL BAR DEL PREDI le debe de quedar un mes para que cierre sus puertas gracias a la mínima afluencia de moteros.

Estoy cansado, estoy indignado, estoy asqueado de muchas cosas. Y tal vez me tenga que dedicar mas a fotografiar tetas en vez de motos. De cerrar este blog y los demás y de mirarme un poco mi ombligo. Así podré hacer lo mismo que la enorme mayoría: Criticar, llorar y tocar los cojones desde el anonimato, la inactividad y la completa ausencia de militancia biker.

Soy un criminal.

2008-09-10T02:57:00.001+02:00

Perdóneme usted, señoría. Pero soy culpable.

Reconozco que no circulo con mi motocicleta a 50 kms/h por una autovía de tres o cuatro carriles, ni me privo de tomarme una cerveza con mis amigos cuando he parado durante una ruta de un caluroso fin de semana en cualquier bar de carretera.

Soy hombre: Luego necesariamente soy un agresor de mujeres. Llevo una navajita desde los 8 años de edad, cuando fui boy scout, por lo que voy armado y soy un peligroso navajero.

Reconozco que cuando nació mi hijo, disfruté criándolo y limpiando su culito y sus partes cada vez que se hacía caca. Por lo cual soy un peligroso pederasta y agresor de menores.
Es mas. Incluso reconozco haberle dado un cachete en alguna ocasión que tuvo una pataleta. Eso tiene cárcel ¿verdad?.

Reconozco haber pisado lineas continuas de la carretera en atascos, haber estacionado la moto en la acera para que no me la tirasen los coches al suelo e incluso me salté una vez un paso de peatones un día de lluvia en el que sobre su pintura, me resbalé y casi me caigo o atropello a un peatón que cruzaba.

Reconozco también no haber declarado todos mis ingresos a hacienda, mas que nada porque ni siquiera podía llegar al día 10 de cada mes sin mi viejo refrigerador absolutamente vacío. Creo que a Al Capone, lo metieron años en presidio por algo parecido.

En alguna ocasión he contado o me he reído con chistes racistas, sexistas o xenoóobos, he sacudido a algún ladrón sin darle opción a integrarse en la sociedad y soy intolerante con su libertad religiosa que considera a las mujeres seres inferiores y obliga a que tengan que ir cubiertas y enmascaradas por la calle.

También me negué a ser un cerdito de barro roto y abonar las multas absurdas que los sicarios del sistema me pusieron por aparcar mi vehículo en un sitio en el que ademas de pagar un impuesto abusivo, había que pagar tickets por fracciones de hora y perder el aparcamiento que había logrado conseguir tras muchas vueltas por la manzana tras esas fracciones de tiempo.

Reconozco que soy un criminal, un peligroso ser asocial y antisistema, que en algunas ocasiones incluso no se ha puesto el casco sobre la moto. Aunque solo fuera para aparcar a unos pocos metros de distancia.

También soy culpable de injurias porque pienso que usted es un gilipollas y que administra solo justicia para las clases de su signo social o a grupos de presion establecidos previo pago de toda esa maquinaria burocrática que ustedes inventaron.

Cada dia deseo lo peor para el director general de trafico y le comparo continuamente con Sadam o Adolph, ya que estos también fueron genocidas que exterminaban a grupos sociales concretos.
Uno con gas sarín, (a los armenios), el otro con duchas de gas, (a los judíos) y Perico continúa su labor “por nuestro bien” con guardarraíles asesinos, carreteras llenas de “sorpresas desagradables” y una total falta de decencia al no presentar su dimisión por su ineficacia, prepotencia y ni siquiera estar capacitado para el puesto. Por esto, creo que me sumo un delito de calumnias (caso de no estar en lo cierto).

Estoy tan harto de sus abusos de poder, de su doble rasero y de su adoctrinamiento borreguil y simplista del pueblo, que soy un peligroso ideólogo de la malignidad que representa la antítesis de su sistema.

Como puede ver usted, señoría, soy un peligroso criminal, que atento contra su idílico y perfecto sistema social basado en las libertades, tolerancia y talante para el pueblo.(aunque sin el pueblo).

Doktor Jeckill, Mayo de 2008.

Moteros sin moto.

2008-09-10T02:53:00.000+02:00

Algunos moteros no tienen moto.
Pero tienen mi respeto

Algunos moteros viven sobre ruedas
sin tener que soportar su peso neto.

Algunos moteros ya no viajan como antes
rutas y viajes... concepto obsoleto.

Tal vez de tanto viajar
que dejaron un día de hacerlo.

Tal vez por tanto soñar
o por tratar de superar un reto.

Algunos moteros no tienen moto
pero tienen mi respeto

No tienen piernas o médula que las sustente
por hallar en su ruta un quitamiedos.

Algunos moteros no tienen moto,
pero tienen mi cariño, mi recuerdo y mi respeto.

Doktor Jeckill. Mayo de 2008.

El espiritu biker.

2008-09-10T02:52:00.000+02:00

El espíritu biker...
Ese concepto tan repetido hasta la saciedad.
Esa cosa de la que muchos hablan pero muy pocos comprenden.

Al espíritu biker se lo comió el gato, se marchó por la ventana, se fué a tomar por culo y se ve que le gustó... y se quedó allí.

Ahora cualquier pringado se mete golpes de pecho asegurando ser el mas motero de todos, aunque sea un burguesito sobrado que hace muy poco tiempo compró una flamante motocicleta para ir los soleados domingos a comer paella a las cercanías y a las terrazas de verano de su ciudad para impresionar a las gráciles lugareñas.

Ahora en vez de aligerar de lo superfluo a los grandes twins, se recargan en versión “extra full dresser” a unas pequeñas monturas de 125. (O se compran tremendas Harleys “a la carta” con el remolque incluído). Todo por aparentar y tratar de engañar a los incautos.

Cualquier memo se pone un parche... ¡que digo uno... muchos parches! Sin tener ni idea de lo que representan. Gimnastas con el “13” de los fumetas, heteros con la “eight ball” de los que gustan de la penetración anal, o el prostituído “1%” por responsables padres de familia que pagan sus impuestos y multas religiosamente.
¡Se han cagado en el espíritu de Hollister!

A la coherencia y al espíritu biker se los ha llevado la grua porque quedaban mal en el paisaje consumista y absurdo en el que hemos caído.
Ahora para lucir el antiguo espíritu biker de los motoristas de la vieja guardia, hay que hacerlo con mucha pasta de por medio y un excelente abogado que te pague las fianzas.

Cuando yo era un crío, los niños nos dábamos de hostias y de pedradas y a nadie se le ocurrió demandar judicialmente a los tutores del otro niño.
Con un: “son cosas de críos”, bastaba.

Cuando yo era un puto imberbe, podíamos trucar nuestras motos con motores mas potentes, bielas reforzadas y ruedas de tacos en plena calle. Podíamos beber cerveza o calimotxo escuchando o tocando música. Y por ello ni nos denunciaban por delito ecológico, a la seguridad del tráfico o nos aplicaban la ley antibotellón.

Ahora basta con entrenarse en la videoconsola, saber cuatro cosillas básicas de este mundo biker cómodamente sentados frente a un ordenador y sacar a pasear la tarjeta de crédito para crear la moto de nuestros sueños.
Hasta los tatuajes, van impresos en unas medias tipo “panty para los brazos” que llevan el tatoo dibujado.

Pero el espíritu biker se forja a base de crecer en un barrio de mierda plagado de ratas, de pegarse con los amigos y enemigos, de costruírte tu propia moto transformada con la ayuda de unos amigos, un banco del parque, unos litros de cerveza y unas piezas construidas o adaptadas de Dios sabe que origen.

El espíritu biker no tiene “coche escoba”, sino unas manos de varios amigos manchadas de grasa.
No crea clubes en cuatro días cuando ni siquiera aún sus miembros no tienen los huevos mas que pelados de hacer kilómetros y que duran lo que la primera pataleta de cualquiera de sus noveles miembros.

El espíritu biker no se forja escondiéndose de los demás motorístas y engañando a inocentes criaturas en la puerta de una disco de moda.

Y sobretodo, el espíritu biker ni se compra ni se vende. Se obtiene con años de prudencia, respeto y muchos kilómetros en moto repletos de anécdotas duras, pero que ahora recordamos con cariño.

Pero ya sabemos que el espíritu biker se fué “con Curro al Caribe”, esta cumpliendo cadena perpetua en algún presidio por algo que él no hizo o está bajo dos metros de tierra en cualquier cementerio porque una noche se le fué la mano con la bebida.

El espíritu biker no queda bien en la foto de la comunión de los sobrinos, en el despacho del director del banco que nos dió la hipoteca o en la puerta de la casa de una niña bien.

Para encontrar al espíritu biker, hay que ir a los museos de historia, porque murió joven, a finales del siglo XX. A ver si podemos ver uno disecado.

Doktor Jeckill. Mayo de 2008.

ALMENDROS EN FLOR.

2008-09-10T02:49:00.001+02:00

Estos días por fin he visto almendros en flor.
He visto al sol salir tras las nubes y sus rayos acarician mi piel mientras ruedo con mi moto.
No hace calor, pero tampoco frío. Ya no llueve y el cielo no es gris. Se va tornando de un azul radiante y bello.
Mi montura “tose” menos y aunque cascadilla, me pide que salgamos a hacer curvas y a oler el aroma de los pinos y las jaras.
Hay mas horas de luz a lo largo del día y es agradable estar a la intemperie.
Ha sido un invierno duro. Ha sido frío, con episodios personales dolorosos y con la soledad de mi cubil observando la lluvia caer incesantemente a través de los vidrios sucios .

Pero justo cuando mas cansado estaba y mas derrotado. Cuando mi querida montura esperaba pacientemente a que la montase, cuando los recuerdos te machacan la cabeza y el corazón... Una mano se tendió hacia mi. Una mano de otro caballero andante de sucios pantalones y chaqueta de cuero. De alguien que vio a un luchador vencido y abandonado. De alguien a quien el destino hirió con zarpa de fiera y había perdido el horizonte de sus objetivos.
Ese jinete llamó a otros guerreros del asfalto. Jinetes curtidos en mil y una batallas del destino y con la sabiduría que proporciona el haber rodado por todo tipo de caminos y parajes polvorientos.
Acudieron al auxilio del jinete vencido y curaron sus heridas con bálsamos secretos y derivados de la cebada.
Ahora el guerrero triste cura lentamente pero ya puede moverse algo y ver como los caminos se secan y los almendros dan el fruto de la flor.
A veces rueda en compañía de otros guerreros y a veces va solo a luchar a aquellos lugares en donde se necesita de su presencia y experiencia.

Nunca fue un ser infalible. Nunca fue perfecto. Ni siquiera era el mejor. Tan solo se regia por un código de conducta basado en la libertad, en la honestidad, en la desinteresada amistad y en ayudar a quien lo necesitase.
Esta vez descubrió que otros caballeros que antaño rodaron con él se habían dejado seducir por temores e intereses propios y que equivocadamente abandonaron el campo de batalla cuando sus hermanos de armas, mas los necesitaban.
Pero descubrió también que llegaron guerreros de otros reinos a auxiliar a su hermano. Guerreros de una raza diferente. Ni mejor ni peor. Simplemente una raza de hombres que cabalgan en sus monturas de acero bajo las inclemencias del tiempo, esperando que el cielo se abra de nuevo para que luzca el sol y poder ver cada cierto tiempo, los almendros en flor. Ayudando a quienes han quedado en la cuneta de la vida, necesitan un empujón, o simplemente un par de orejas que comprenden lo que se les habla sin juzgar ni temores estúpidos. Eso si, sin mariconadas.
Por eso, vuelvo a rodar bajo el sol. Por eso vuelvo a sentir la brisa en mi cara. Por ellos tengo mas ganas cada día de seguir siendo como soy. Por ellos debo mantener mi montura y corazón a punto. Esperando que cualquiera de ellos tenga una batalla en la que sin mi ayuda, no pueda ganarla y pueda entonces tenderle esa misma mano que un día gris y oscuro, me ayudó a mi.

Ahora seguiremos preguntando que es un autentico biker. Para los demás no sé, pero para mi, esos son los auténticos bikers. Gracias a todos ellos por existir.

Doktor Jeckill.

No mas flores al volver a casa.

2008-09-10T02:48:00.001+02:00

No más flores al volver a casa.
Casa vacía, de solitario hombre triste.

No más flores al volver a casa
Porque mi amor no creíste o no quisiste.

No más flores al regresar del trabajo
Para la dueña de mi corazón.

Un vacío en la vida, en el alma, en el pecho
Ya no importa quien tenía la razón.

Besos negados, heridas sangrantes
Creo amor, que no me quieres como antes.

No más flores para alguien especial
Que huyó del amor hacia el “mundo real”

No más besos, no más caricias rechazadas
No más noches dándome la espalda.

No más flores al volver a casa
No más besos evitados, al final de la jornada

No más momentos de desprecio y desamor
Que te vaya bonito, mi amor.

Doktor Jeckill 2005.

ROSA REPLETA DE ESPINAS.

2008-09-10T02:46:00.000+02:00

Rosa repleta de espinas
Señora y ama de cosa ninguna.

Prometiste tantas cosas
Y no cumpliste ni una.

Quede hechizado por tu olor
Tu fragancia y tu frescor.

Pero solo era fachada
Toda tú, representas el dolor.

Vendedora de aire y viento
Danzarina de mil mentiras.

Desgarraste en un momento
Nuestro amor, en jirones y tiras.

Te amaré hasta la muerte
Tendrás que vivir con ello.

Pero no querré jamás volver a verte
Viviré tan solo por ello.

Flor crecida entre basura
Camuflaste con perfume tu hedor.

Con veneno tus espinas con premura
Dan a quien se acerca, ponzoñoso dolor.

Yo resulté herido por tus púas venenosas
Pero más por tu dulce veneno de amor.

Amor de plastelina, oculto bajo una losa
Mentiras y embustes, pintados de color de rosa.

Adiós mi amor sincero, adiós mujer desleal
Manipula y miente a tu antojo, sembrando solo mal.

Yo encontraré tarde o temprano a alguien verdadero
Con un amor limpio y puro, realmente sincero.

No más mentiras, no más promesas vacías
No vuelvas a decir, que no sabias lo que hacías.

Espero que recibas, lo que sembraste de heces
Y recojas de tu obra, la soledad que mereces.

No más rosas con espinas venenosas
No pienso caer en tus mentiras, más veces.

Adiós amor virtual, amor dañino y sin moral
Viviré desde hoy, sin sentir en mi herida tu sal.

Rosa repleta de espinas
Señora y ama de cosa ninguna

Prometiste tantas cosas
Y no cumpliste ni una.

Doktor Jeckill. Abril de 2006.